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亨利早就料到了这一点，而他也有了些想法，只是现在还不确定。
拿上车里的警用霰弹枪，数了数子弹——28发，刚好够四轮满仓射击。
身上的九毫米警用手枪，警局配发了两个弹匣的子弹。
“你要真想去送死，起码穿件体面点的......按照你们华裔的说法来讲，叫什么“生日衣服”。”汤姆叹了口气，弯腰从后座底下掏出两件连警徽都被抠掉的防弹衣——那玩意儿看着就像从某个被炸飞的SWAT队员身上扒下来的。
看着对方惊讶地眼神，汤姆啐了口浓痰，正好粘在警车的轮毂上：“当我知道路德那家伙可能想要下黑手的时候，这两件宝贝我就藏好了，就等着哪天能救咱俩的屁股——事先说明：纯粹是为了自保，谁知道路德那煞笔开枪报复的时候会不会连我一块儿也打成筛子。”
“谢了哥们。下次我请你喝真正的龙舌兰，不是那种东区酒馆用汽车防冻液兑的。”
穿戴好装备后，亨利拍了拍对方的肩膀，并且顺手拿走了汤姆最后半包烟，点燃后叼着，霰弹枪往肩上一扛，抬腿向着通话器里汇报的位置跑去。
“你最好得肺穿孔死掉！”看着对方走远，汤姆冲着他的背影竖起中指，小声骂道，转头看向路边那三个被刚才的动静吓得停下自己手中的”活计“,像鹌鹑一样的街头混混。
“看什么看？你们三个，双手抱头，屁股贴墙！别逼我开枪把你们的蛋蛋打成墨西哥辣椒酱！。”
......
就在汤姆对着小混混们发号施令时，亨利已经拐进了一条连路牌都被偷去当废铁卖的巷子。路灯灯泡不是被打成独眼龙就是干脆退休，只剩几扇破窗里漏出来的残影，把地上那些呕吐物照得泛黄——典型的哥谭东区夜景，便宜、致命，还带着股发了酵的馊味。
他一边跑一边把霰弹枪甩到胸前，手指在枪机护圈上哒哒哒地打着拍子。
“操你妈的积分。”亨利啐了口带血丝的唾沫，把汤姆最后那包烟最后一根烟的烟屁股咬得稀烂，“老子今晚就算刨了法尔科内的祖坟，也得给你薅出点东西来。”
杰斐逊街230号是个连当地人都嫌晦气的地址。仓库外墙刷着老旧的“禁止吸烟”标语，下面被人用喷漆改成了“禁止活着”。卷闸门半开着，像张被打脱臼的下巴，里面黑得吓人。门口停了辆九手福特皮卡，后保险杠耷拉着，车牌用铁丝勉强捆着——通话器里说的“损坏”看来还是委婉了，这玩意儿能开全靠司机信仰够虔诚。
亨利贴着墙根摸过去，靴底踩碎玻璃渣的声音混在远处警笛的呜咽里。他蹲在一摊可疑的黏液旁，用枪管挑起块碎布——上面沾着一滩血渍。
𝑰 𝐵 𝐐 𝙶. v 𝑰 𝑃
