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“我还记得。”
声音很轻，落在风里几乎听不见。
可就在这一瞬，整个天地为之一静。
随后，万籁齐鸣。
山川回应，江河奔涌，林木摇曳，浪涛拍岸，甚至连沉睡已久的远古遗迹都在共鸣。这不是单一意志的支配，而是无数个体自发回应的结果。他们在厨房里停下碗筷说“我记得”，在田埂上放下锄头说“我没忘”，在牢狱中带着镣铐说“我还在讲”，在朝堂上冒着杀头风险说“真相不该被埋”。
钟声再度响起。
这一次，不再是自七星台传出，而是从每一寸土地、每一个喉咙、每一颗心中升起。它不再统一节奏，不再强制共振，而是允许多种频率共存??有悲怆的低吟，有愤怒的咆哮，有温柔的呢喃，有孩童的童谣，有老人的叹息，有恋人的私语，有战士的战歌。
它们交织在一起，不成曲调，却胜过一切天籁。
系统制造的黑隙开始崩塌，不是被击碎，而是被“存在”本身消解。就像黑暗无法战胜光明，是因为当光足够多时，黑暗已无处定义自己。静默之潮节节败退，最终如退潮般缩回虚空裂缝，轰然闭合。
天地重归清明。
雪停了。
云散了。
第七颗星重新悬于天幕，比以往更加明亮。
少年睁开眼，嘴角扬起一丝笑意。
他知道，这场战争从未结束，也不会真正结束。遗忘总会再来，压迫会换上新皮囊，真理会被包装成谎言，自由也会沦为口号。但只要还有人愿意开口讲述，还有人愿意倾听，还有人在听到不同声音时不急于扑灭，而选择理解与共行??
火就不会灭。
他转身看向白狐：“接下来呢？”
白狐眯眼望向远方村落：“接下来，是你自己的路。你可以留在昆仑，也可以游历天下；可以建立新塾，也可以什么都不做。你可以被人称为镇守使，也可以永远隐姓埋名。但只要你还在选择‘记得’，你就始终是。”
少年点头，迈步下山。
每一步落下，脚下便生出绿芽；每一阵风吹过，沿途草木皆轻轻摇曳，似在致意。他不再回头望那石碑，也不再抚摸胸前星光。他知道，那碑早已不在山上，而在千万人心中刻下痕迹；那星也不再属于天空，而是化作了人间灯火。
数月后，北方小村外来了个游方郎中。
他背着药箱，手里却总握着一段旧木头，像是断剑的手柄。村里孩子好奇围着他转，问他从哪来，他说：“很远的地方。”问他会什么，他笑着说：“会讲故事。”
于是每到夜晚，他便坐在村口老槐树下，给孩子们讲一些稀奇古怪的事：有个烧尽自己点燃世界的女子，有个冻住千军万马的老人，有个宁折不断剑的将军，还有个用炭条写完一生的哑女……
孩子们听得入迷，常问：“这些是真的吗？”
郎中总是笑着反问：“你觉得真，就是真；你觉得假，也不妨当真来听。重要的是，听完后，你还愿不愿意做个不肯低头的人？”
这话听着耳熟，却没人追究。
直到某个雨夜，一名病重老妪弥留之际，忽然抓住他的手，颤声道：“你是……那个没死的孩子？第七位大人拼死藏下的……‘火种’？”
郎中沉默片刻，轻轻点头。
老妪流泪：“我认得你的眼神……和纪阳大人一样。”
郎中替她掖好被角，柔声道：“您还记得他们，您也是火种。”
翌日清晨，郎中已离去，只留下一本破旧竹册在床头。翻开扉页，写着两行字：
>**所谓传奇，不过是普通人坚持做了普通事。**
>**而所谓镇守使，不过是每一次选择‘我愿意’时，灵魂发出的光。**
多年以后，那本竹册辗转流入民间，被一名盲眼说书人所得。他请人读了一遍，默默记下，从此在街头巷尾传讲“昆仑之后”的故事。有人说他编造，有人说他疯癫，也有人说，那一夜他曾见他口中吐出细小火星，落入听众耳中，便再也忘不掉那些话。
又过了百年，九州大地上兴起一座新学派，名为“声律门”。他们不信神佛，不拜帝王，只信一句话：
>**凡发声者，皆为镇守使。**
他们在市集设“言坛”，任人登台述说所思所感；在边关建“忆塔”，收集老兵口述战史；在宫廷外敲“谏鼓”，哪怕明知无人听取，也要让声音存在。
没有人知道最初的源头在哪里。
但每当第七颗星闪烁异常，总会有某个平凡之人忽然惊醒，仿佛想起了什么久远的事。
他们或许是个农夫，或许是个绣娘，或许是个乞丐，或许是个囚徒。
但他们都会在同一时刻抬头望天，低声说一句：
“我还记得。”
然后继续走路，吃饭，劳作，生活。
只是从那天起，他们的背脊挺得更直了一些。
因为他们心里清楚：
我不是英雄。
我不需要被加冕。
我只是不愿遗忘。
所以我，是人族镇守使。
