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我叫林晚，是一名城市边缘的调查记者，也有人说我是疯子。可我知道，有些真相藏在光无法照进的角落，而我的使命，就是把它们挖出来，哪怕代价是灵魂的震颤。
那辆13路公交车的事故，已经过去三十年了。官方记录上写着：1993年冬夜，一辆13路公交车在南门桥失控坠河，车上14人全部遇难，无一生还。事故原因归结为路面结冰、司机操作失误。结案报告干净利落，像一块冰冷的墓碑，压住了所有疑问。
可我总觉得，那场事故里，少了一个名字。
起初只是直觉。我在整理旧报纸时，发现一张模糊的照片——事故现场，救援人员从河里打捞出一具具尸体，但其中一张照片的角落，有个模糊的身影，蹲在桥边，披着破旧的军大衣，头低着，像在数着什么。没人注意到他。可我注意到了。他的存在，像一根刺，扎进我的记忆里。
我开始走访当年的幸存者家属、退休交警、老公交司机。大多数人摇头，说记不清了。直到我在城市最南端的旧档案馆，翻到一份从未公开的补充报告。纸张泛黄，边缘卷曲，像是被人刻意藏起来的。上面写着：事故当晚，车上实际人数为15人。多出的一人，系流浪汉老吴，长期栖身于南门桥下桥洞，身份不明，无亲属，无户籍。事故后，其尸体未寻获。
十五人……不是十四人。
我的心跳漏了一拍。这意味着，有一个人，从未被承认地死去。也意味着，有一个人，可能从未真正离开。
我决定去桥下看看。
南门桥早已废弃，桥面斑驳，钢筋裸露，像一具被剥去皮肉的骨架。桥下的桥洞潮湿阴冷，常年不见阳光，空气中弥漫着铁锈与霉变的气味。我打着手电，一步步走进那个被城市遗忘的角落。
墙角堆着破棉被、空酒瓶，还有几本发霉的旧书。我正要转身离开时，手电光扫过一面墙——那里，用炭笔写着一行字，字迹歪斜却用力，仿佛是用尽最后一口气刻下的：
“她没死，她还在车上。”
我浑身一颤，指尖触上那行字，炭粉簌簌落下，像灰烬。谁写的？老吴？还是……别人？
那天夜里，我做了一个梦。梦里，我站在13路公交车上，车厢空荡，灯光忽明忽暗。车窗外是漆黑的河面，倒映着一张小女孩的脸，穿着红裙子，眼睛睁得极大，嘴唇无声地开合：“救我……爸爸骗我……”
我惊醒，冷汗浸透睡衣。
我知道，我必须再上一次13路。
可现在的13路，早已改线，旧线路被废弃多年。我打听许久，才从一位退休司机口中得知：每逢农历十五的午夜，会有一班“老13路”从旧站台发车，只开一趟，终点是南门桥。没人坐，也没人敢坐。司机是个哑巴，从不说话。
我决定去。
那晚，月色惨白，像一层薄霜覆盖城市。我走到那个早已荒废的站台，杂草丛生，长椅断裂。远处，一盏昏黄的路灯忽闪着，像是在呼吸。
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