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我把车票塞进包里，指尖微微发颤。那张薄薄的纸片像一块烧红的铁，烫得我几乎握不住。我把它压在包底，仿佛这样就能隔绝某种看不见的牵引。可我知道，没用。从我踏上这辆309路公交车的那一刻起，某种东西就已经缠上了我。
车厢里安静得不正常。没有引擎的轰鸣，没有轮胎碾过路面的沙沙声，甚至连空调的风都像是被冻结在半空。只有头顶那盏老旧的日光灯，在天花板的角落里忽明忽暗，像一只垂死的眼睛，眨动着最后的意识。每一次闪烁，阴影就在车厢里跳跃一次，仿佛有无数双看不见的手在墙壁上爬行。
我强迫自己冷静，开始观察四周。座椅是那种老式的绿色绒布，表面看起来还算整洁，但扶手上布满了细小的划痕，纵横交错，像是被无数指甲在极度恐惧中反复抓挠过。有些划痕深得几乎要撕裂皮革，露出底下锈色的金属骨架。我下意识地摸了摸自己的手背，指甲边缘不知何时已经磨得发白。
就在我移开视线的瞬间，一股寒意从脊椎窜上来。
后排有人。
我几乎不敢回头。可那种被注视的感觉太真实了，像冰水顺着后颈往下流。我缓缓转过头，目光一寸寸扫过空荡的座椅，直到第三排靠窗的位置——那里坐着一个男人。
他穿着一件灰得发旧的风衣，领子高高竖起，遮住了半张脸。手里摊开一份报纸，头埋得很低，仿佛在专注阅读。报纸的头版印着几个粗黑的字：《都市晚报》，日期是“2003年7月17日”。
我的呼吸猛地一滞。
2003年夏天，我七岁。那年七月，本地发生了一起震惊全城的事故——309路公交车在暴雨夜坠入城西的断龙河，整车十二名乘客全部失踪，连尸体都没打捞上来。警方搜了整整一个月，最后只在河底捞起一块扭曲的车牌，上面还沾着暗红色的锈迹。
那天晚上，我母亲本该坐这班车回家。
我死死盯着那个男人手中的报纸，心跳快得几乎要撞出胸腔。那报纸的纸张泛黄发脆，边角卷曲，像是从坟里挖出来的遗物。而他翻页的动作缓慢得不似活人，手指苍白，关节僵硬，仿佛一具被线牵动的木偶。
“您……还好吗？”我听见自己的声音在颤抖，像是从很远的地方传来。
男人缓缓抬头。
那一瞬间，我的血液凝固了。
他的眼睛是浑浊的白色，没有瞳孔，没有虹膜，就像两颗被煮熟的蛋，死死地盯着我。嘴角却缓缓咧开，拉出一个极其不自然的笑容，嘴角一直延伸到耳根，像是被人用刀硬生生割开的。
“我在等第七站。”他说，声音沙哑得像是从地底传来。
我浑身发冷。第七站……那个小女孩就是在第七站上车的。
三天前，我也在这条线路上，同样是深夜。车行至第七站时，车门“嗤”地一声打开，一个穿红裙子的小女孩走了上来。她没有刷卡，司机也没拦她。她径直走到我旁边坐下，头歪着，盯着我看。我问她要去哪儿，她只说：“第七站下车。”
可当车真的停靠第七站时，她却没动。我再转头，她已经不见了。座位上只留下一滩湿漉漉的水渍，散发着河底淤泥的腥味。
而现在，这个男人，也在等第七站。
“那……您上车多久了？”我强撑着问，指甲深深掐进掌心，用疼痛提醒自己保持清醒。
男人没有回答。他只是缓缓地、极其缓慢地翻动报纸的下一页。我的目光不由自主地扫过头版标题，那一行黑体字像刀刻进我的视网膜：
𝙄 𝓑 Ⓠ g. v 𝙄 P
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