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宅院的朱漆门虚掩着，铜环上的绿锈在阳光下泛着冷光。蒯迪元站在门前，能听到里面传来断断续续的琴声，调子悲怆，像山涧的冰棱在风里碰撞，每一声都敲在人心最软的地方。
他推开门时，琴弦突然“铮”地断了。
庭院里积着半寸厚的落叶，踩上去发出细碎的脆响。正屋的窗棂敞开着，一个穿着月白道袍的青年背对着门口，手里握着断弦的琴，乌黑的长发用一根木簪束着，背影清瘦，却透着一股挥之不去的孤寂。
“你来了。”青年的声音很轻，像怕惊扰了什么，“我等了你很久。”
蒯迪元走进庭院，目光扫过墙角的枯井、廊下的蛛网、还有阶前那盆枯萎的兰花——每一样都带着被时光遗弃的痕迹，却又异常整洁，像是有人在刻意维持着“过去”的模样。
“你是墨尘子？”他问。眼前的青年比幻境中读书的少年年长些，眉宇间已染上淡淡的愁绪，正是从青涩走向成熟的年纪。
青年转过身，脸上没有之前那些“居民”的模糊，五官清晰得如同真人。他的眼睛很亮，却藏着浓重的阴霾，像蒙着雾的湖面。“是，也不是。”他将断弦的琴放在石桌上，“我是他二十岁时的执念，困在这场没下完的雨里，走不出去。”
蒯迪元这才发现，庭院的地面是湿的，像是刚下过雨，却看不到一片云。空气中弥漫着潮湿的水汽，沾在皮肤上，带着刺骨的凉。
“什么雨？”
“清河镇的雨。”青年抬手，指着窗棂外的虚空，那里渐渐浮现出一幅流动的画面——
暴雨如注的夜晚，青石板路被冲刷得发亮，一个穿道袍的少年背着药箱，在雨里狂奔，泥水溅湿了他的衣摆。镇子东头的茅草屋里，一个妇人抱着高烧的孩子，在门槛上哭红了眼。少年赶到时，孩子已经没了气息，妇人抓住他的衣袖，哭喊着“为什么不早点来”，指甲几乎嵌进他的肉里。
画面消散时，青年的眼眶红了。“那天我在给师父抄经，耽误了半个时辰。”他的声音发颤，“我总告诉自己，就算早到，也未必能救回来。可午夜梦回，总能听到那妇人的哭声，她说‘你明明可以的’。”
蒯迪元的心猛地一揪。这场景太熟悉了——物流堂开张的第二年，他因为暴雨耽误了派送，没能及时将救命的丹药送到落霞谷，等他赶到时，病人已经断了气。家属没骂他，只是沉默地看着他，那眼神里的失望，比任何指责都更让他难受。
“这不是你的错。”他下意识地说，像在安慰当年的自己。
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