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我把战术手电塞进战术背心的侧袋时，金属扣环刮过布料发出刺啦声。
卢峰站在我身后，正在给格洛克17装消音器，枪管在实验室冷白的灯光下泛着青灰，像根冻硬的冰柱。
“确定要带这个？”他的拇指压下弹夹，“冰下基地的温度能冻穿钛合金，枪油会凝固。”
“冻不住的。”我扯了扯防弹衣的肩带，喉结动了动，“父亲最后一次给我打电话时，说他在北极圈调试中微子望远镜。那天他声音很轻，背景里有冰层裂开的脆响——和匿名消息里的坐标，分秒不差。”
卢峰的手顿了顿。
他摘下防辐射手套，指节在桌面敲出规律的节奏——这是他思考时的习惯。
“匿名源的IP跳了十七层暗网，斯隆的人能做到。”他抬头时，镜片后的眼睛亮得反常，“但怀表刻痕的事，知道的人不超过三个。”
我摸了摸西装内袋里的怀表。
表壳还是烫的，像块烧红的煤，隔着两层布料都能灼得皮肤发疼。
“所以必须去。”我抓起放在实验台上的热成像仪，“带上应急加热器，冰下三十米的水温……”
“已经装好了。”卢峰把一个银色金属盒抛给我，盒身印着NASA极地科考的标志，“里面有液态氮冷冻舱，万一遇到埋伏——”
“不会有埋伏。”我打断他，却听见自己的声音在发抖，“如果是陷阱，他们不会用父亲的线索当饵。”
实验室的挂钟指向九点零五分。
前往北极圈的飞机是租的私人旋翼机，螺旋桨搅碎冻雨的声音震得耳膜发疼。
卢峰坐在我旁边，膝盖上摊着平板，屏幕蓝光映得他脸色发青。
“冰下基地的入口在北纬82°13′，”他用触控笔点着卫星图，“四十年前苏联建的气象站，废弃后被联盟改造成暗网服务器中心——斯隆的人确实可能用这里当联络点。”
旋翼机掠过冰原时，我看见下方的冰川裂开蛛网状的缝隙，幽蓝的冰缝里渗出暗黑色的液体。
那颜色让我想起三个月前在猎户座星云拍到的异常光谱——世界树的根须，就是这种渗着腐败气息的墨黑。
“下降了。”卢峰拽了拽我的袖子。
舱门打开的瞬间，寒风像把利刃捅进喉咙。
我裹紧防风服，战术手电的光束扫过冰面——入口处的金属盖板半开着，边缘结着冰茬，像是被人用蛮力撬开的。
“有脚印。”卢峰蹲下，戴着手套的手指划过雪面。
三个模糊的鞋印，前深后浅，像是有人拖着腿走。
我的后颈又开始灼痛。
那是植入式神经接口的排异反应，但这一次，痛感里混着某种更尖锐的东西——像有人拿细针在脊髓上敲摩斯密码。
入口阶梯结着薄冰，每下一级都要扶着生锈的栏杆。
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