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黑暗像一层湿冷的布，裹住顾尘的意识。
他睁开眼，没有光，也没有影。
四周是纯粹的白——白墙、白地、白顶，连空气都仿佛被漂白过，静得听不见呼吸的回音。
唯一的实体是一张铁桌，孤零零地立在房间中央，桌面上摊开着一本笔记本，纸页空白如雪，唯独边缘参差不齐，像是被人一页一页撕下，又刻意留下残痕。
他抬起手，指尖触到唇角——血已凝固，黑褐色，带着铁锈味。
他记得那滴血落下的瞬间，记得吴悦惊愕的眼神，记得钟与心跳同步的诡异节律。
但他更记得一件事：他写下的“我”，不是他们想让他成为的“我”。
记忆未被篡改。至少，现在还完整。
顾尘没有轻举妄动。
他缓缓环视，目光扫过每一寸墙面，寻找缝隙、机关、幻觉的破绽。
可这房间拒绝被解读，它存在，却不像属于现实。
忽然——
墙角传来纸张翻动的声音。
沙……沙……
轻得像风吹枯叶，却又清晰得刺入耳膜。
他转头望去。
一个人背对着他坐着，穿着和他一模一样的衣服，身形、发丝、肩线，毫无差别。
那人左手执笔，在另一本同样的笔记本上缓慢书写，笔尖划过纸面的节奏，竟与顾尘方才昏迷时的心跳完全一致——43:17:08。
每写一笔，那人的轮廓就淡去一分。
皮肤变得透明，血管如烟雾消散，骨骼在光下浮现又融化。
仿佛文字不是记录，而是吞噬。
每写下一句，他就离“存在”更远一步。
顾尘屏住呼吸，不动。
他没有喊，没有问，甚至没有向前一步。
而是慢慢蹲下身，右手食指指甲抵住地面，沿着某种早已刻进骨髓的节奏，划出一道直线——
从左到右，不偏不倚，尽头微微上扬，像一个未闭合的句号。
那是他七岁那年，高烧昏迷在病床上时，无意识重复了整整三天的动作。
归墟档案称其为“锚定仪式”：当意识濒临崩解，人会本能地用身体记忆标记“我仍在此”。
笔声，戛然而止。
墙角的书写者猛然顿住，笔尖在纸上拖出一道长长的墨痕。
他缓缓转过身来。
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