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杀虎口的风裹着沙砾打在谭宗浚的棉袍上，发出细碎的噼啪声。他攥着那支半截箭杆蹲在雪地里，指腹抚过箭簇断裂处的锯齿状缺口——这不是寻常兵器的痕迹，更像是被某种特制的铁钳硬生生夹断的。
“大人，尸身已经抬回驿站了。”捕头周平的声音带着哈气的白雾，“左胸一箭穿心，箭头卡在第三节肋骨缝里，手法干净得很。”
谭宗浚抬头看向远处黑沉沉的山影。三天前，负责押送官盐的队官在杀虎口外被发现时，已经冻得硬挺，怀里还揣着半张被血浸透的盐引。而此刻雪地上散落的箭杆碎片，与队官身上那支竟出自同一人之手。
驿站的油灯忽明忽暗，照亮尸身胸口那个狰狞的血洞。谭宗浚用银簪挑起箭头，忽然“咦”了一声——箭簇尾端刻着个极小的“狼”字，像是用刀尖浅浅剜出来的。
“这箭法……”周平凑过来看，突然倒吸口冷气，“去年蒙古王府丢失的那批贡品，护卫身上的箭伤也是这样！箭头斜着扎进第三根肋骨，角度分毫不差。”
谭宗浚将半截箭杆放在灯下细看，木纹里还嵌着几粒沙砾。他想起今早路过土地庙时，香炉里新换的香灰底下，压着片染血的狼皮。
“去查最近进出杀虎口的蒙古商旅。”他忽然起身，棉袍下摆扫过桌案，“尤其留意带弓箭的。”
周平刚应声要走，窗外突然掠过道黑影。谭宗浚反手将油灯扫向窗户，只听“哐当”一声，窗纸被穿了个窟窿，一支箭稳稳钉在对面的梁柱上——箭头离他的咽喉不过三尺。
“好准头。”他盯着那支箭尾微微颤动的白羽，忽然笑了，“周捕头，看清方才那人的步法了？”
周平脸色发白：“太快了，像阵风……不过他翻墙时，左脚似乎有些拖沓。”
箭杆上同样刻着个“狼”字。谭宗浚摸着下巴绕着柱子转了两圈，忽然想起三天前验尸时，队官靴底沾着的那撮马兰草——那是蒙古草原特有的植物，只在四月抽芽，如今腊月天里，只有人工暖棚才养得活。
“去查协同庆票号的地窖。”他拔下箭来掂量着，“上个月有人在那儿买过二十斤马粪，说是要暖棚养花。”
协同庆的伙计是个留山羊胡的中年人，听到马粪二字时，算盘珠子“啪”地掉在柜台上。地窖的木门刚推开条缝，就闻到股浓重的皮革味，墙角堆着十几个箭筒，每支箭的尾羽都用红绳捆着，像串悬着的血珠。
“这些是……”周平刚要伸手，就被谭宗浚按住。
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