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石桌上的布包里，除了件迷你戏服，还有本线装的《生死契》，最后一页贴着张新的戏票，日期是“今日”，座位号是“一生一世”，没有收信人，却像是写给所有等待过的人。
安安三岁那年，被送去学戏。第一次登台唱《生死契》时，她穿着那件改小的戏服，站在台上唱：“棺中月是心上月，镜中魂是意中人。”
唱到这句，台下突然响起片抽气声。沈砚抬头，看见戏台上方的横梁上，悬着两朵玉兰花，一朵白，一朵红，在灯光下轻轻摇晃，像两个无声的喝彩。
散场后，老班主握着安安的手，眼眶发红：“这身段，这唱腔，像极了当年的曼青姑娘。”他指着安安腰间的平安锁，“还有这锁，跟当年沈先生的信物，一模一样。”
安安摸着锁上的花纹，突然说：“刚才有个穿蓝布衫的爷爷，在后台给我递了块糖，说‘青奶奶让我给你的’。”
沈砚望向后台的镜子，镜面干净，映着窗外的月光，像块无瑕的玉。她知道，有些缘分从不是结束，而是换了种方式延续——在戏文里，在花香里，在每个被温柔守护的岁月里。
后来，那株玉兰树长得比老槐树还高。每年花开时节，满村都飘着甜香，有人说在花影里看见过两个年轻人，并肩坐在树下，看一个扎羊角辫的小姑娘在院里跑，笑声清脆，像碎玉落满了台阶。
沈砚把那本《生死契》传给安安时，扉页上多了行新的字迹，是她从未见过的笔锋，却透着熟悉的温柔：
“月有圆时，花有重开，
百年等待，不及此刻拥你入怀。”
风吹过书页，带着玉兰花的甜香，像有人在轻轻说：
“戏文终了，我们回家了。”
