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女人的声音从坟里传出来，闷闷的，带着土腥气。沈念低头，看见自己的影子在水洼里扭曲变形，身后站着个抱着婴孩的女人，女人的脸贴在她的后颈，冰凉的呼吸拂过皮肤：“我只要他一句道歉。”
道士突然尖叫一声，手里的桃木剑断成两截：“压不住！这怨气化不开！”
话音未落，唢呐的碗口突然炸开，里面的头发和脐带像活物似的飞出来，缠上沈念的脚踝。她低头一看，自己的脚脖子上竟多了道红痕，像是被婴儿的小手攥过。
“当年他吹错了调子。”女人的声音在耳边盘旋，“《哭七关》是送死人的，可我那孩子……那时还有气啊……”
沈念的脑海里突然闪过一段画面：三十年前的葬礼上，祖父吹着唢呐，脸色惨白如纸；棺材里，李寡妇的手微微动了动，喉咙里发出微弱的呜咽；而她身下，那个刚降生的婴孩正攥着小拳头，发出细若蚊蚋的哭声。唢呐声越来越响，盖住了所有微弱的动静，直到棺盖被钉死，哭声彻底消失在泥土里。
“对不起。”沈念突然对着坟头跪下，眼泪混着冷汗往下掉，“我替我爷爷，给您和孩子道歉。”
风停了。唢呐声戛然而止，缠在脚踝上的头发和脐带慢慢松开，化作灰烬被风吹散。坟头的缝隙里渗出的水渐渐退去，只留下一小块湿润的泥土，泥土里，躺着那半块烧焦的银锁。
道士瘫坐在地上，说这是怨气暂时平息，可终究是结下的因果，怕是还会找上门来。
回家的路上，母亲一直沉默。快到村口时，沈念突然听见怀里传来婴儿的笑声，细细的，像银铃。她低头一看，那支唢呐不知何时又回到了她手里，碗口的裂痕处，竟嵌着颗小小的乳牙，白得像玉。
当晚，沈念又做了个梦。梦里她站在一片开满野菊的坡上，穿蓝布褂子的女人抱着个白白胖胖的婴孩，对她笑了笑。婴孩伸出小手，抓住她的手指，软软的，带着温度。
“他说，不怪了。”女人的声音很轻，像风吹过花瓣，“只是这唢呐……得留着，给孩子当个念想。”
沈念醒来时，天已经亮了。唢呐静静地躺在枕边，红木杆上的包浆愈发温润，碗口的裂痕里，那颗乳牙闪着淡淡的光。灶房里传来母亲哼歌的声音，是支很老的童谣，沈念从未听过，却觉得格外熟悉。
她拿起唢呐，试着吹了个音符。这次没有冷风，没有哭声，只有窗外的阳光洒进来，落在唢呐上，泛着温暖的光。
只是从那以后，每逢阴雨天，沈念总能听见唢呐里传来婴儿的笑声，和女人轻轻的哼唱。而那支唢呐，再也无法被烧毁，也无法被丢弃，像是长在了她的生命里，成了一段跨越生死的牵绊。
