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晨雾漫进窗棂时，陆九渊的指节在床沿叩出细碎的响。
他已在这方寸之地坐了一日一夜。
案头的残茶结了层薄霜，窗外的更漏从三更敲到五更，又从五更熬成鱼肚白。
此刻他望着掌心的刀谱，纸页被汗水洇出褶皱——这是他第七次试图忘记"十九停"的起手式。
"动了心的刀，砍不穿人心。"白狐儿脸的话在耳边炸响。
他分明记得昨日茶棚里，当自己说到"遗憾"二字时，左肋三寸的旧伤在经脉里抽痛。
原来那些他视作破绽的"情"，早已经长在骨血里，像春藤缠树，越拔越疼。
"或许该换种法子。"他突然笑了，指腹摩挲过刀谱边缘的金线。
这笑里带着几分释然——与其强行割裂，不如试着让那些招式像春雪化水，自然流淌。
推开木门时，晨光刺得他眯起眼。
檐角铜铃被风撞响，惊起几只麻雀。
白展堂正蹲在廊下擦门框，抬头见他，手里的布团差点掉地："陆先生？
您这眼睛......"
陆九渊摸了摸脸颊，指腹触到胡茬的刺痒。
镜中倒影里，眼底浮着青黑，可目光却比往日清亮，像蒙尘的玉被擦去了灰。
他弯腰从墙角抱起那床裹着蓝布的古琴——这是前日说书时，有位老茶客送的，说是"琴音能化千愁"。
"我去后山转转。"他冲白展堂点点头，蓝布在臂弯里荡出温柔的弧度。
后山的竹林还浸在晨雾里，竹叶上的露珠顺着叶脉滚落，滴在他鞋尖。
陆九渊寻了块平整的青石坐下，解开蓝布。
琴弦在风里轻颤，像在应和他心跳的节奏。
他想起系统面板昨日跳的血红色预警，想起半片碎玉上移花宫的刻痕，喉结动了动，指尖却已按上了七弦。
第一声琴音是乱的。
"大指勾挑，食指抹挑"——他记起从前学琴时师父的训诫，可此刻那些指法全成了浆糊。
他越想"忘记"，记忆里的招式越清晰：乔峰教的太祖长拳，白展堂偷师的葵花点穴手，甚至左冷禅那招"叠翠浮青"的起势......琴音跟着乱成急雨，惊得林子里的鸟扑棱棱乱飞。
"原来不是招式要忘，是我太急着忘。"他低笑一声，手腕松了松。
指腹贴着琴弦，像贴着一片湖。
那些曾让他辗转难眠的武学，忽然成了湖底的石子——看得见，却不再硌得慌。
琴音渐缓。
先是《平沙落雁》的清越，接着是《阳关三叠》的绵长，最后竟混进了他从前说书时的调子："江湖路远，有人提刀，有人抱琴......"尾音散在风里，惊起几片竹叶打着旋儿，落在琴面上。
"好琴。"
声音从竹影深处传来，像冰棱敲玉。
陆九渊的手指在琴弦上顿住。
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