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雨从母亲下葬那天起就没停过。
白常韵跪在潮湿的泥地上，额头抵着新立的墓碑。
青灰色的石碑上，“慈母白氏”几个字被雨水冲刷得发亮。
他伸手抚摸那些凹陷的笔画，指甲缝里嵌满泥土。
“ 常韵。”父亲的声音从身后传来，比雨声还沉闷。
白常韵没有回头。
他知道父亲提着油纸伞站在那里，伞面正被雨水敲打得噼啪作响。
“父亲，我要走了。”白常韵低声说。
雨水顺着他的下颌滴在衣襟上，晕开一片深色。
白常韵本想在走前，去灵隐寺看那垂眸雕像，问它为什么会这样，为什么唯独自己这样，却又想起寺庙已经坍塌了。
父亲沉默了很久，他一向沉默寡言。
常人都调侃他，儿子性子倒是活泼，跟他完全不一样。
可如今，白常韵也渐渐变成他这样。
雨声中，白常韵听见他粗重的呼吸声，像是压抑着什么。
最后父亲却只说:"活着。”
白常韵没有回话，他仰起脸，雨滴砸在疲倦的眼皮上，冰冷刺骨。
他面无表情地望着父亲佝偻的背影，父亲没有转身看他，就那样拖着步子离开了坟地。
“你们都想让我活着......”
可如今的白常韵，只希望得到死亡的解脱。
白常韵尝试过其他自杀。
他记得三天前的深夜，自己蜷缩在柴房的干草堆上，用锋利的镰刀抵着喉咙。
月光从窗缝漏进来，刀刃上凝着一点寒光，像母亲临终前，瞳孔里最后的光亮。
他用力划下去，温热的血喷溅在稻草上，散发出铁锈味。
剧痛中他看见自己的血里混着银丝，像蛛网般在伤口处交织。
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