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风铃在檐下轻响，医生将热茶推给池越，陶瓷杯底与木质桌面相触，发出轻微的磕碰声。
茶香氤氲中，医生翻开秦晔的脑部影像图，指尖轻点前额叶区域泛着蓝光的区域。
“这里像座花园的篱笆。”医生的声音像浸在温水里的玉石，“秦晔小时候，这道篱笆只有这么高。”
他在空中比划了一个孩童的高度，“所有声音、影像都能轻易翻越——对他来说，那不是幻觉，只是平行世界的访客。”
“成年后，他的前额叶发育完整了。”医生的手指移到另一张扫描图，“篱笆长高了，花园本该安静下来。但问题在于——”
他停顿了一下，“他已经习惯了那些'访客'。”
池越看着茶叶在杯中打转，想起秦晔夜里惊醒时说的那句：“他们走了，花园太安静了。”
“所以他的创作……”池越摩挲着《镜中花园》的剧本，纸张边缘有被反复翻阅的卷曲。
“是双向记录。”医生接话，“用现实世界的墨水，书写幻觉世界的邮戳。”
他翻到被荧光笔标注的那页：“看这段精神科医生的台词——'不是药物让你看见不存在的东西，是它阻止你看见真实的东西'。”
池越的指腹无意识擦过这行字迹。
三个月前某个雨夜，秦晔正是念着这句台词，把药片倒进了洗手台。
“我们现在要做的，”医生推来一个小沙盘，里面是微缩的花园模型，“不是拔除所有杂草，而是教园丁辨认哪些是玫瑰。”
他轻轻插上一面小旗，“比如你。”
沙盘里的旗子稳稳立在中央。
池越明白了为什么秦晔总在剧本里写"灯塔"——那从来不是隐喻，而是生理性的导航需求。
他了然地点头。
“这么说，他的作品是花园和现实的双重记录片。”
医生没有回答，而是转开话题：“我们现在用的药，目标是让他保持'可以控制的清醒'——足够写作，但不会让幻觉彻底消失。”
“最危险的不是幻觉本身，而是他发展出的认知信念——'相信即存在'。”
池越想起剧本上被荧光笔标注过的台词：
当我停止相信你时，谋杀就完成了。
这是典型的思维-现实混淆。
医生推了推眼镜，声音温和而克制，不带任何评判色彩。
“秦晔的创作，本质上是一种暴露疗法。
——他在用文字和画面，反复触碰那些让他恐惧的记忆。”
他翻出《镜中花园》的剧本片段。
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