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雪洞里很安静，静得能听见洞顶融雪滴落在岩石上，发出单调而清脆的“嘀嗒”声，像一只永远不知疲倦的沙漏，数着芬恩那微弱却顽强的生命。
米卡蜷缩在芬恩身边。洞外的天光从惨白变成了灰蓝，又渐渐透出一丝昏黄，他知道，又一个白天快要过去了。他已经忘了“老头儿”走了多久，也忘了自己有多久没有合眼。
他掰开一块洗净的苔藓，放在嘴里嚼碎了，再小心翼翼地用手指沾着，一点点喂进芬恩干裂的嘴唇里。芬恩的喉咙会无意识地滚动一下，吞咽下去。这是他们目前唯一的食物，米卡想出去找其他食物，但又无法放心将芬恩一人扔下。
芬恩的身体不再像之前那样烫得吓人，高烧退了些，那股滚烫变成了令人心慌的冰凉。老头儿留下的那颗暗红色药丸，像一块被投入即将熄灭的炭火中的湿木头，强行压下了那致命的火焰，却也只留下了苟延残喘的余烬。
芬恩的命，被一根看不见的细线吊着，随时都可能断掉。
米卡把脸埋在膝盖里，他不敢去看芬恩那张被摧残得不成人形的脸，不敢去看他那只被斩断手指的右手。他只要一闭上眼，那血肉模糊的画面就会像烙铁一样烫在他的眼皮上。
等待是比跋涉更磨人的酷刑。
仇恨像一锅煮沸的焦油，在他小小的胸膛里翻滚、灼烧，让他坐立不安。他从腰间抽出那把花了两个铜板买来的匕首，刀刃上的豁口在昏暗的光线下闪着钝光。捡起一块被篝火熏黑的干燥木块，一下，又一下，用力地往里捅刺。
木屑四溅。他没有章法，只是机械地重复着这个动作，仿佛那截朽木就是老维、是刀疤、是每一个在霜落村狞笑过的拾荒者的脸。不是在雕刻，只是在发泄。匕首每一次深深地刺入，都像是刺进了那些拾荒者的胸膛，他能感觉到一种短暂的、虚假的快意。但拔出匕首，看着那无意义的孔洞，更深的无力感便会立刻将他淹没。
“嗬……嗬……”
一阵微弱的、从喉咙深处发出的声响，让米卡的动作猛地停住了。
他转过头，看到芬恩不知何时已经睁开了眼睛。那双曾经总是盛满阳光和爽朗笑意的眸子，此刻黯淡得像两颗蒙尘的玻璃珠，但正一动不动地看着他，看着他手中的匕首，以及那截被刺得千疮百孔的木头。
芬恩的眼神里没有责备，只有一种深沉的、让米卡感到心脏被揪紧的忧虑和痛苦。
米卡的手一松，“当啷”一声，匕首掉在了地上。他像个做错了事的孩子，慌乱地将木块和匕首藏到身后，低下头，不敢再看芬恩的眼睛。
复仇的火焰，在芬恩的注视下，似乎被浇上了一盆冰水，只剩下呛人的黑烟。
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