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大哥李朗凝重如铁的告诫——“心定则笔定，笔定则文成”——此刻化作无形的鞭子，狠狠地抽打在他的意识上。他做到了吗？不，他的心在题目展开的瞬间就被那批判的冲动攫住，又在时间飞逝的恐慌中彻底失衡。笔尖悬停的煎熬，思绪板结的绝望，沙漏流尽的冰冷…一幕幕在眼前疯狂闪回。
原来这才是真正的科举。不是书斋里温暖的苦读，不是家人殷切的关怀，甚至不是过目不忘带来的虚假从容。它是号舍的逼仄，是沙漏的催命，是题目砸下时瞬间的窒息感，是需要在电光石火间压下所有本能冲动、调动所有积累、凝练所有思绪的残酷绞杀！
背诵，仅仅是踏入这场绞杀的最低门槛。而他引以为傲的金手指，在真正的战场压力下，竟可能变成束缚思维的枷锁！
一股强烈的、混杂着不甘、后怕和冰冷觉悟的情绪，如同冰水混合物，从胃里翻涌而上，直冲喉头。他猛地低下头，双手死死攥住桌沿，指关节因为用力而绷得发白，微微颤抖。
冷汗早已浸透了他单薄的里衣，黏腻冰冷地贴在背上，激起一阵阵寒颤。眼前书案上的油灯火苗，在模糊的视线里跳跃、扭曲、拉长，仿佛随时都会熄灭，坠入无边的黑暗。
“李明。”
夫子低沉的声音再次响起，如同投入死水的石子，惊得他猛地一颤。他几乎是弹跳般抬起头，撞进林先生那双深不见底的眼眸里。夫子的表情依旧古井无波，但眼神深处，那抹不易察觉的忧虑似乎沉淀了下来，化作一种更为沉重的审视。
“未时三刻，”夫子的声音不高，却清晰地穿透了周遭的嘈杂，带着不容置疑的意味，“后堂静室。带上你今日的草稿，还有，”他的目光若有似无地扫过那本《孟子》私注，“所有你参考过的‘他山之石’。”
夫子说完，不再看他，抱着那叠决定众人初步命运的卷子，转身走向讲台。宽大的旧儒袍下摆拂过地面，发出轻微的“沙沙”声，每一步都像踩在李明紧绷的心弦上。
后堂静室！那是夫子单独课徒、批阅重要文章的地方，寻常蒙童根本无缘踏足。此刻的召唤，是审判？是最后的点拨？抑或是…某种更严厉的开始？
李明僵硬地坐着，浑身的血液似乎都涌向了头顶，又在瞬间褪得干干净净，留下冰冷的麻木和一阵阵眩晕。他盯着夫子消失在屏风后的背影，又缓缓低头，目光落在自己那份涂改得面目全非、字迹因心绪激荡而显得凌乱潦草的草稿纸上。
墨团如乌云，涂抹的痕迹如同混乱的刀疤。而草稿的末端，那戛然而止的半句话旁边，几滴尚未干透的汗渍清晰可见，混合着一点…不知何时滴落的、咸涩的液体痕迹。
窗外，天色不知何时已阴沉下来，浓重的铅云低低压在私塾的飞檐斗拱之上，沉甸甸的，预示着一场蓄势待发的风雨。
这令人窒息的模拟考结束了。但李明无比清晰地知道——
真正的试炼，才刚刚撕开它冰冷的第一页。
