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剑阁的霉味里混进了新的墨香。陈默盘坐在蒲团上，劣质宣纸铺了满地，像下过一场墨雪。他握着那支秃毛的狼毫，笔尖在砚台里舔了又舔，眉头拧成个疙瘩，对着纸上一个弓背塌腰、姿势别扭得如同闪了腰的火柴棍小人较劲。
“身随剑走…走你个头！”陈默低声骂骂咧咧，手腕抖得像抽风，笔下的小人一条腿画成了麻秆，另一条又粗得像象腿，“意与神通…通个屁！老子现在只想通个茅房！” 肋下的伤疤隐隐作痒，左眼虽然不再灼痛，但看东西久了还是发酸发胀，像塞了半斤沙子。
他烦躁地抓了把头发，墨汁蹭了一脑门。自从那日“扫灰”明悟后，他像打了鸡血，一头扎进这灵魂画手的修仙大业里。可热情归热情，手是真不听使唤。静渊剑那孤高清冷的“静”，那净世涤魔的“真”，在他脑子里盘旋得像个仙女儿，落到纸上就成了隔壁村二傻子跳大神。
“汪。” 门口趴着的哈士奇懒洋洋地甩了下尾巴，狗眼半眯，扫过地上那堆“大作”，喉咙里发出一声意义不明的咕噜，像是在叹气。狗嘴边上，又沾了点不知从哪个犄角旮旯扒拉出来的糕点渣。
陈默没好气地白了狗子一眼：“笑屁！有本事你来画！” 他赌气似的扔下笔，拿起那张画得最顺眼的——一个歪脖子持剑、眼神（如果火柴棍有眼神的话）透着股混不吝劲儿的火柴人。这是他倾注了“真意”的“扫灰”之作，上面盘踞的那丝微弱却真实的“意”，是他唯一的慰藉。
他正对着这“得意之作”自我安慰，角落里那张破竹椅吱呀一响。守阁老头抱着他的秃噜皮紫砂壶，慢悠悠地坐直了些，浑浊的眼珠子在陈默和那堆涂鸦上溜了一圈，最后落在陈默手里那张歪脖子火柴人上。
“嗯…” 老头从鼻子里哼出一个含糊的音，枯瘦的手指点了点那张画，“这脖子…歪得挺别致，有股子…挨了闷棍还不服输的愣劲儿。”
陈默：“……”
老头滋溜了一口凉茶底儿，抱着茶壶晃了晃，眼神飘向窗外翻涌的云海，像是自言自语，又像是对陈默说：“扫灰…扫灰…光会画可不行。灰大了，呛嗓子，得见点真家伙…”
真家伙？陈默一愣，顺着老头的目光看向窗外。除了云还是云，罡风刮得呜呜作响。
就在他茫然之际——
轰隆！！！
一声沉闷到仿佛来自大地肺腑深处的巨响，毫无征兆地撼动了整座剑阁！九层飞檐上的铜铃疯狂摇摆，发出刺耳的乱响！书架如同喝醉了酒般剧烈摇晃，无数玉简、帛书、龟甲哗啦啦倾泻而下，扬起漫天呛人的灰尘！
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