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林一的心脏，像是被一只冰冷的手攥住了。
空气凝固。
煤油灯的光焰，不安地跳动了一下，将她脸上最后一丝血色也抽走了。
老张说，‘讲故事的’会往里面塞点新东西。
他没说，它还会把旧的东西，先掏空。
“……是谁？”
秦川的声音，轻得像一阵风，却带着深渊般的空洞。
林一俯下身，凑到他耳边。
她能闻到他身上浓重的血腥味，混合着汗水和一种……类似烧焦纸张的气味。
那是他的‘故事’被焚烧后留下的余烬。
“你是秦川。”
林一开口，声音干涩得像在吞咽沙子。
“……秦……川……”
他重复着这个名字，像个牙牙学语的婴儿，在咀嚼一个陌生的音节。
没有认可，没有回忆。
只有一片茫然。
“那是什么？”
他问。
林一的指甲，深深陷进了自己的掌心。
不够。
一个名字，只是一个标签。
对一个被清空了内容的瓶子来说，毫无意义。
她必须把瓶子里的东西，重新装回去。
用她记得的一切。
“秦川，是个混蛋。”
林一换了一种方式，声音压低，带着一丝她自己都没察觉到的颤抖。
“一个自大的，讨厌的，总以为自己什么都懂的混蛋。”
床上的男人，眉心微微动了一下。
似乎这个定义，比那个名字，更能触动什么。
“你第一次见我，就说我的枪法，匠气太重，没有灵魂。”
林一盯着他苍白的嘴唇，语速开始加快。
“你说我开枪，像在解一道数学题，精准，但冰冷。”
“你还说，真正的威胁，从来不讲逻辑。”
“……逻辑……”
秦川的嘴唇，又动了一下。
有反应！
林一的精神为之一振。
“对，逻辑。你最喜欢把这个词挂在嘴边。”
“你嘲笑我每次行动前，都要把计划推演三遍以上。”
“你说那是在浪费时间，因为‘故事’从不按剧本演。”
“你说，真正的对手，会从你剧本的空白处，写下你的墓志铭。”
她停顿了一下，凑得更近。
昏黄的灯光，照亮了秦川左眼上那张暗红色的网膜。
它在随着秦川的呼吸，极轻微地起伏着。
像一块刚刚愈合的，脆弱的伤疤。
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