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冲锋。
这是王振这辈子，跑得最狼狈，也最决绝的一次冲锋。
他不是冲向光明。
他是举着最后一丝光明，冲向吞噬一切的黑暗。
左腿像灌满了铅，每一步都在地面上拖出一条湿冷的痕迹。
那股来自影子的拉扯力，几乎要将他的骨头从关节处活活拽脱。
他能感觉到，附着在他影子里的那个东西，正在发出无声的咆哮。
它愤怒，它急躁。
它不明白，为什么这块到嘴的肥肉，非要拼了命地，往另一个捕食者的陷阱里冲。
五米。
三米。
一米。
王振终于冲到了那扇半开的安全门前。
他停下脚步，胸膛剧烈起伏，像一个破旧的风箱。
手电的光柱，因为他手臂的剧烈颤抖而疯狂晃动，将门后那只苍白的手照得忽明忽暗。
那只手，静止了。
它不再招引，只是安静地搭在那里。
像一个优雅的侍者，为他拉开了通往地狱的门。
门缝里，一片死寂。
闻不到消毒水的味道。
只有一股陈旧的，像是老宅木头和尘埃混合在一起的，冰冷的气味。
“叩叩”声停了。
拉扯着他影子的力量，也诡异地减弱了一丝。
仿佛两个正在争抢猎物的野兽，在靠近彼此的领地时，都本能地放缓了动作，投来警惕的视线。
机会。
王振的大脑，捕捉到了这一瞬间的僵持。
“你……”
电话那头，那沙哑的声音，第一次带上了一丝真正的好奇。
“真的……要进去吗？”
“那里面……可不是为你准备的晚餐。”
王振没有回答。
他用牙齿咬着下唇，尝到了一股铁锈般的血腥味。
他看着那只手，又低头看了看自己脚下，在光圈里痛苦蜷缩的影子。
他不能进去。
他进去了，就是自投罗网。
可他必须把“祸水”引进去。
他必须让那个贪婪的，吃影子的东西，和门里这个未知的，敲门的东西，撞上。
“王队……”
电话里的声音，慢悠悠地，像是在品尝他此刻的绝望。
“我给你个建议。”
“跪下。”
“求我。”
“说不定……我会大发慈悲，帮你关上那扇门。”
“然后……再慢慢享用你的影子。”
王振的脸上，挤出一个比哭还难看的笑容。
“你……”
他开口，声音沙哑得像被砂纸磨过。
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