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“早上好，七三四号。”
声音里，带着一丝愉悦的腔调，像是在欣赏一场即将开幕的戏剧。
“昨晚睡得好吗？五零二号的摇篮曲，是不是别有一番风味？”
林一没有回答，只是静静地站着，调整着自己的呼吸。
“沉默是金，我理解。”
白研究员轻笑了一声。
“在你开始今天的‘艺术交流’之前，我想让你先看一样东西。”
话音刚落。
林一正对着的那面巨大的强化玻璃墙，忽然失去了光泽。
下一秒，它变成了一块巨大的显示屏。
屏幕亮起，出现的不是老金和阿虎，而是一段监控录像。
录像的视角，正是隔壁的房间。
房间的布局，和林一这里一模一样。
一个男人，正背对着镜头，蜷缩在角落里。
他赤裸着上身，整个后背，布满了纵横交错的，深可见骨的伤痕。
那些伤痕，看上去很新鲜，但边缘的血肉，却在以一种肉眼可见的速度蠕动，愈合。
新的皮肤，像粉色的嫩芽，从翻开的血肉中顽强地生长出来。
这就是五零二号。
那个艺术家。
他似乎察觉到了什么，缓缓地，转过身来。
林一的瞳孔，骤然收缩。
那是一张怎样的脸。
已经不能称之为脸了。
他的半边面孔，血肉模糊，像是被硬生生撕扯下来，又胡乱地按了回去。
一只眼睛，挂在眼眶外，被几根神经和血管牵引着，随着他的动作，轻轻晃动。
而他另一只完好的眼睛里，没有疯狂，没有暴虐，只有一片死寂的，如同宇宙深空般的悲伤。
他手里，正捧着什么东西。
那是一团血肉模糊，还在微微跳动的东西。
他低着头，用那只完好的眼睛，专注地，温柔地，凝视着自己手里的那团血肉。
仿佛那不是他自己的内脏。
而是整个世界。
“他在寻找他女儿的眼睛。”
白研究员的声音，像一个旁白，冷静地解说着屏幕上这恐怖而诡异的一幕。
“他坚信，他女儿最美丽的蓝色眼睛，就藏在他自己的身体里。所以每天，他都会把自己拆开一次，仔仔细细地寻找。”
“你看，多美的执念。这种由纯粹情感驱动的能量，甚至扭曲了物理法则，赋予了他近乎不死的能力。”
“七三四号，你体内的力量，是冰冷的，理性的，是风暴。”
