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“把头给我抬起来，看着这比分！”他猛地指向战术板上那个刺眼的“0-2”。
队员们身体一僵，下意识地抬起头，目光接触到教练冰冷锐利的眼神，又迅速移开，或盯着自己沾满草屑的球鞋，或茫然地看着更衣室斑驳的墙壁。
林锋坐在自己的位置上，额发被汗水浸透，一缕缕贴在额角。
他双手撑着膝盖，头微垂着，胸口仍在剧烈起伏。
巴卡约科那近乎窒息的贴身紧逼，如同跗骨之蛆，整整四十五分钟如影随形，每一次触球都伴随着剧烈的身体对抗和凶狠的抢断，让他引以为傲的技术和节奏几乎完全失效。
这种被彻底锁死的无力感，比身体上的疲惫更让他感到沉重和烦躁。
他抬起手，用护腕狠狠抹去即将流入眼睛的汗水，动作带着明显的焦躁。
“我们踢的是什么？”施密特的声音陡然拔高，打破了沉重的寂静，带着毫不掩饰的愤怒和失望。
“是娘们儿踢的足球吗？！看看外面！看看那些为我们远征而来的球迷！你们就用这样的表现回报他们？用这样一盘散沙、毫无血性的表现，让人家按在地上摩擦？！”
他的目光像刀子一样，精准地刺向中场区域：“我们的中场呢？被摩纳哥那两个后腰生吞活剥了？传球像丢烫手山芋！跑动？我看到的只有散步！阿朗吉斯！本德！你们引以为傲的硬度在哪？覆盖在哪？你们是隐形了吗？！”
阿朗吉斯脸色铁青，紧抿着嘴唇。本德则握紧了拳头，指节因为用力而发白，眼神里充满了自责和不服输的火焰。
施密特猛地转向攻击线，目光最终定格在林锋身上：“还有你，林！”他的声音带着一种沉痛的质问。
“那个在德甲无所不能的林锋呢？那个能传能射、让所有后卫胆寒的林锋呢？被一个巴卡约科就锁死了？你上半场的触球次数是多少？有威胁的传球在哪里？你告诉我！你在场上消失了吗？！你的责任呢？！”
“责任”两个字，像两记重锤，狠狠砸在林锋心上。
他猛地抬起头，迎向施密特的目光，眼中瞬间燃起了被刺痛后的灼热和不甘。
嘴唇动了动，似乎想反驳什么，但最终只是紧紧抿成一条倔强的直线，下颌线绷得如同刀锋。
“教练！”
一个低沉而饱含力量的声音响起，打破了这剑拔弩张的窒息。
是队长莱诺。
这位年轻却已显沉稳的门将站了出来，他脸上还带着未能扑出那记世界波的懊恼，但眼神却异常坚定，声音在压抑的更衣室里清晰地回荡：
