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他饿得太狠，把手伸向了城隍庙的供品。
庙祝的棍子带着风声落下。钟云护住怀里的吃食，任由棍棒砸在背上。他尝到嘴里的血腥味，却死死咬着牙不松手。
被扔出庙门时，天空开始飘雪。钟云趴在泥水里，看着洁白的雪花落在自己肮脏的手背上。
原来，南方的冬天也会下雪。原来，这世上根本没有不冷的地方。
他在这场雪中遇见了凌冶世。
油纸伞下，男人俊美的面容比庙里的金身神像还要耀眼。雪花落在男人肩头的狐裘上，竟然没有融化。
钟云突然意识到，原来世上真有不怕冷的人。
"想活吗？"
钟云迟钝地点点头。
他给了他一碗热气腾腾的白粥，把他带回了死士营。
在死士营里的日子绝非好过。
最后出营的那日，活下来的只有七个人。钟云跪在地上向凌冶世重重叩首。
他从凌冶世口中获得了他的名字——“忠云”。
他有了名字，有了干净的衣服，还有每日按时的两餐。但他仍然惧怕饥饿，所以在总会在身上备些粗糙的吃食。
十五岁那年，钟云打赢了前一任的死士首领。他从此有了自己的刀。刀鞘是玄色的，刀身细长，刃口泛着青芒，刀柄缠着防滑的牛皮绳。
"刀就是你的命。"凌冶世用绢布擦拭刀刃，"哪天握不住刀了，命也就到头了。"
钟云单膝跪地："儿子明白。"
他确实明白。
作为一把刀，钟云很称职。
他不需要思考对错，不需要明白缘由，只需要在主人手指的方向斩出锋利的弧光。
饥荒年月里易子而食的惨状让他早早明白，在这个世界上，能做个有用的工具已是莫大幸运。
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如果不出意外，钟云的结局无非是衰老和伤痛，或者是早早死于某次失败的任务。
或许是在某个月黑风高的夜晚，被目标的暗器射穿咽喉，鲜血从指缝间喷涌而出，而他甚至来不及发出一声闷哼，便倒在无人知晓的暗巷里，像一条被丢弃的野狗。
或许是在任务失败后，被凌冶世亲手处决——就像他曾经亲眼目睹其他无用的工具被处理那样——跪在冰冷的地砖上，听着刀锋划破空气的声音，然后世界归于黑暗。
