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凌晨四点，雾重如水，城市像被封在一个旧胶片罐头里。
陈风一个人走在街头。
他穿着一件旧款灰色特勤风衣，兜帽压得很低，战术裤系得很紧，鞋底是磨过的作战靴，走路没有声音。背上是一个灰黑色战术背包，外形轻便，压得很扁，像是出短勤。
里面装的不是武器。
是一瓶水，一包压缩饼干，一张折叠起来的照片，还有一件干净的旧衣服。
没有枪。他把配枪留在了警队临时物资柜里。
他不是来执行任务的。
也不是来逃的。
他只是，想在被彻底确认身份、扣下审讯之前——
再走一次这座城市。
不是当警察，也不是当卧底。
就只是，陈风。
路过城东废弃的老棚区时，有人在他背后喊了一声。
“小陈？”
他没有回头，脚步不停，只抬了抬帽檐，让自己看上去更陌生些。
那人犹豫了几秒，也没再追，只是嘟囔了一句：
“看错人了吧，这点还背个包……”
他没有转身。
不是怕。
是懒得再解释。
过去三年，他一半活成了别人希望的样子，另一半活成了他自己都讨厌的样子。
现在想干净地抽身，已经晚了。
手机屏幕上，有条短信没读：
“陈风，你最近动作不对。别做傻事，想想刘振星。”
是赵衡发来的。
短信时间是两小时前。
他没有回。
银潮会不是傻子。
警队也不是瞎子。
他知道，他们迟早会同时盯上自己。
尤其是那次误杀之后，自己的名字被调到了“密级观察”。
连阿星，也许都已经被转移、销声了。
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