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这既是绝望的求救，也是一种扭曲的控诉和报复。
而他呢？
有时石沉大海，杳无音信。
有时，只会吝啬地回过来一两个更加冰冷的字眼：“冷静点。”
仿佛她的痛苦，她的自残，都只是一场博取关注的、令人厌烦的拙劣表演。
林倩的世界，就在这日复一日的怀疑、自毁、被否定、再自毁的恶性循环中，不可逆转地、彻底地塌陷了。最后支撑着她的那点关于爱的幻象，彻底化为齑粉。
那天傍晚，天色是压抑的铅灰色，像一口蒙尘多年、沉重得喘不过气的铁锅，倒扣在城市上空。
林倩坐在书桌前，面前摊开一张干净得刺眼的白纸。
笔尖悬在半空，久久无法落下。她不知道该如何为这荒诞而痛苦的一切写下开篇。
想了很久，墨水几乎要在笔尖干涸，她才极其缓慢地、用力地写下两个字：
“我累了。”
笔迹深刻，几乎要划破纸背。
紧接着，更多的字句仿佛挣脱了某种束缚，汹涌而出。控诉、回忆、质问，以及无边无际的绝望……有些字写得力透纸背，带着歇斯底里的恨意；有些则颤抖模糊，浸染着未被擦干的泪痕。
写到一半，她突然停下来，捂着脸，发出了一声极其怪异、干涩、如同枯木被强行折断般的笑声。那笑声里没有半分欢愉，只有被彻底掏空后的虚无和自嘲。
她在信里写了很长很长，事无巨细。写第一次见他时，他那仿佛带着光晕的导师形象；写自己如何一步步将虚荣的追捧错认为独一无二的爱；写自己一次次试图抽身逃离，却像被蛛网黏住的飞虫，越挣扎缠得越紧，最终耗尽所有力气……
