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楚逍走近时，正看见一个赤着上身、浑身都是黝黑肌肉的汉子，正抡着一柄大锤，奋力地，捶打着铁砧上一块烧得通红的铁胚。
汗水，顺着他古铜色的皮肤，不断滑落，又在靠近火炉的瞬间，被蒸发。
他就是李铁山。
他的每一次捶打，都精准而有力。
火星四溅，如同黑夜里，炸开的，短暂的烟火。
楚逍没有打扰他，只是静静地，站在一旁，看着。
直到，李铁山将那块铁胚，重新夹入火炉。
他才走上前，递上自己的水囊。
“师傅，好手艺。”
李铁山抬起头，看了他一眼。那是一双，布满了红血丝的、显得有些疲惫的眼睛。
他没有接水囊，只是用那沙哑的嗓子，闷声问道：“后生，有事？”
“想请师傅，帮我打一把刀。”楚逍说，“要快，要利。”
李铁山点了点头，指了指旁边的一张木凳：“图样，或者，想打成什么样，说说。”
楚逍坐下，开始描述自己想要的那把短刀的样式。
他讲得很慢，很细。
而李铁山，就站在炉火旁，静静地听着，那张被烟火熏得黝黑的脸上，没有任何表情。
就在楚逍讲到刀柄的纹路时，李铁山，突然，停下了手里拉风箱的动作。
他猛地，回过头。
望向了，铁匠铺那个，堆放着煤炭的，昏暗角落。
他的眼神，先是充满了期盼，仿佛在等着谁的回应。
但很快，那期盼，就变成了，深深的，困惑。
最后，是茫然。
角落里，除了黑色的煤块，和一柄斜靠着的铁铲，什么都没有。
“师傅？”楚逍试探着，叫了一声。
李铁山像是才回过神来，他有些烦躁地，抓了抓自己被汗水浸湿的头发，眼神里，闪过一丝痛苦。
“没事。”他含糊地应了一句，转过身，继续拉动风箱。
可他的节奏，乱了。
风箱发出的声音，不再平稳，变得，时快时慢。
“师傅，”楚逍看着他，声音放得很轻，很柔，“您这手艺，这么好。没收个徒弟，传下去吗？”
这句话，像是一把钥匙。
一把，插进了李铁山混乱记忆的，锁孔里的钥匙。
