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回到家时，纸袋已经被雨水浸得发软。我把照片倒在桌上，心脏突然像被一只手攥住了。
照片上的背景、姿势都和我记忆里的一样，蓝布背景，礼帽挂在墙上，我穿着宝蓝色的旗袍，可脸不对。
不是我的脸。或者说，不完全是。
我的眼睛，我的鼻子，我的嘴，可组合在一起，却透着股说不出的诡异。尤其是眼角的弧度，嘴角的纹路，都带着种不属于我的哀怨。最让人毛骨悚然的是右耳后的那颗痣，照片上的痣比我实际的大了一圈，边缘泛着青黑色，像枚正在腐烂的果实。
我把照片翻过来，背面用铅笔写着行字：三月初七，忌红衣。
这行字的笔迹很眼熟，像极了我自己的。可我明明没写过。
窗外的雨越下越大，我把照片塞进抽屉，却怎么也关不上。抽屉里像是卡着什么东西，硬邦邦的，摸进去一看，是个小小的相框，里面的照片正是橱窗里那个穿旗袍的女人。
可今天再看，她的表情变了。不是昨天看到的半笑，而是咧开嘴在笑，嘴角咧到耳根，露出两排细小的牙齿，牙齿缝里塞着点红色的东西，像撕碎的布。
更恐怖的是，她的眼睛在动。不是照片反光造成的错觉，是真的在动，瞳孔跟着我的动作转，仿佛照片里的人正隔着纸盯着我。
我抓起相框想扔出去，手指却被相框边缘划了道口子。血滴在照片上，女人嘴角的笑容突然变得清晰，她的嘴唇动了动，像是在说什么。我把耳朵凑过去，雨声里传来个细细的声音：“该换衣服了。”
我开始失眠，只要一闭眼，就感觉有人在我衣柜里穿衣服。窸窸窣窣的，是丝绸摩擦的声音。
第四天晚上，我在床头柜的抽屉里发现了本陌生的日记。封面是暗红色的，边角磨损得厉害，里面的字迹娟秀，却透着股说不出的疯狂。
日记的主人叫苏曼，是1943年的一个女学生，她在日记里写，自己在一家照相馆拍了张自拍照后，生活就全乱了。
“今天照镜子，发现我的眉毛变细了，像用笔画的。可我明明没画眉。”
“照片里的我在笑，可我记得拍照时我在哭。”
“它开始模仿我的动作了。我抬手，它也抬手；我皱眉，它也皱眉。”
“它穿了我的绿裙子，在照片里转圈。那条裙子明明在我衣柜里。”
“它要出来了。昨晚我听见照片在响，像有人在里面敲门。”
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