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柱子哥就说，晓娥你别急，这些东西被没收，分配给别人都是暂时的。
他偷偷帮咱们保管好了地契，前年政策松动第一天，他就跑好些个地方。
又托了不少关系，最后终于把房子要了回来，他立刻把手续办了，现在房子还是在爸名下。”
娄母突然捂住嘴，泪水无声滑过斑白的鬓角。
“不止呢，”娄晓娥挽住母亲的手臂：“柱子哥还照着之前样子，把房子恢复得与之前一模一样。
您最宝贝的那个红木梳妆台，他找了半个北京城的老师傅才修好。
每个周末，我们都带着孩子们回去住，孩子们在花园里踢球，就像我小时候一样……”
没多久，几人已经到了巷子口。
娄晓娥放下行李箱，正翘首以盼的望着马路，看看是否有出租车路过揽客。
娄振华却轻轻按住女儿的手。
“不坐车了，咱走回去吧，正好走走消消食，柱子这手艺愈发好了！”
娄振华望着熟悉又陌生的街道，声音有些哽咽：“二十多年了，让我多看看四九城的变化。”
娄母拾起地上的绢帕，仔细叠好放进口袋。
她挽住丈夫的另一只手臂，三个人缓缓朝前缓步前行。
路过副食品商店时，娄振华忽然停下脚步：“你妈最爱吃这家的桃酥，以前下班总给你带。”
拐过邮电局，娄母轻声说：“老头子和晓娥在这里照过相，那会儿你才这么高……”
她比划着，手指在微微发抖。
越往前走，记忆越发鲜活。
柳树在十多年的岁月里又粗了一圈，水泥路代替了青石板，但街道的脉络依然熟悉。
娄振华的脚步越来越快，几乎像个迫不及待归家的孩子。
终于在一条栽满法国梧桐的巷子尽头，一栋红砖小楼静静伫立在暮色中。
阳光渐渐西斜，正好洒在二楼的玻璃窗上，折射出温暖的光泽。
窗台下，新栽的常春藤已经攀上了半面墙。
娄振华松开女儿的手，一步步走向墨绿色的雕花铁门。
他的手在空中停顿片刻，终于轻轻落在微凉的铜制门环上。
——那上面刻着的海棠花纹，和他记忆中的一模一样。
“回家了。”娄振华低声喃喃自语，声音融在晚风里。
像一声叹息，又像一个承诺。
娄晓娥站在父母身后，看着他们微微佝偻的背影挺直起来。
仿佛时光在这一刻温柔地倒流。
她想起柱子哥把钥匙交给她时说的话：“晓娥，有些东西永远不会真的失去。
只要还有人记得，还有人在乎。”铁门吱呀一声打开。
何雨柱站在京城小学门口，目光在涌出校门的孩子群中搜寻着。
夕阳给他的身影镀上一层金边。
“爸！”八岁的何晓华像颗小炮弹似的冲过来，书包在背后一颠一颠。
何雨柱弯腰接住儿子，顺手擦掉他脸上的墨渍：“又偷摸练毛笔字了？跟你哥一个德行。”
何晓华微微颔首，脸上挂着笑容中，神情中又着一丝腼腆。
