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“不如，都放下。”
陈凡的声音，轻飘飘的，像一片羽毛，落在了徐凤年那颗因承载了太多而近乎崩裂的心上。
放下？
这两个字，对徐凤年而言，比世间任何神兵利器都更加锋利。
他嘴角的血迹，殷红，刺目。虎口崩裂的剧痛，远不及心神道蕴被撕开一道口子的震撼。他输了第二阵，输得彻彻底底。他引以为傲的秩序与法度，在对方那亦佛亦魔、视规则为无物的霸道面前，脆弱得像个笑话。
徐凤年没有愤怒，也没有不甘。
他只是，缓缓地，闭上了那双桃花眸子。
当眼帘合上的那一刻，外界所有的喧嚣，山下所有的窥探，九天之上那尊石像的注视，仿佛都与他隔绝了。
他的世界里，只剩下他自己，和他手中这柄名为“春雷”的刀。
他想起了很多。
想起母亲吴素，在听潮亭顶，为他留下的那袭白衣。
想起老黄，缺门牙的笑，和那句“来，少爷，我给你背匣，咱们去江湖”。
想起温华，折剑出江湖，那一声肝肠寸断的“不练剑了”。
想起北凉那三十万埋骨沙场的英魂，他们临死前的咆哮与不甘。
想起清城里，那个给他递上一碗热粥的老妪，那浑浊眼中的期盼。
守护、责任、悲怆、温暖、愤怒、爱……
所有的一切，人世间所有的情感，所有的过往，所有的枷锁，在这一刻，不再是他的负累。
它们，都化作了最精纯的养料，被他那颗千疮百孔却依旧坚韧的心，尽数吸收。
他握刀的手，不再颤抖。
那从虎口滴落的鲜血，也仿佛有了生命，沿着刀柄的纹路，缓缓蔓延，将整柄“春雷”，染上了一层温润的血色。
刀，还是那柄刀。
人，却不再是那个人。
他不再是徐凤年。
他就是北凉，是那片土地的魂，是那万家灯火的念，是这红尘俗世，最真实，也最沉重的一笔。
锵——
“春雷”发出一声前所未有的轻鸣。
那不是龙吟，不是虎啸，而像是一个人，在弥留之际，发出的，对这人世间最深沉的，一声叹息。
徐凤年，睁开了眼。
他缓缓举起了刀。
这一刻，整个武当山，所有窥探此地的强者，无论身在何处，无论修为多高，心头，都毫无征兆地，涌上了一股浓烈到化不开的悲意。
……
山腰，瀑布前。
李淳罡那握着酒葫芦的手，僵在了半空。
他脸上的惊异与赞叹，尽数褪去，取而代之的，是一种他自己都未曾察觉的，湿润。
“这……这他娘的……”
老剑神嘴唇哆嗦着，他想说些什么，却发现自己这位横压了一个时代的剑神，竟找不出一个词，来形容眼前这一刀。
那不是武功。
那是……人生。
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