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久而久之，熊淍甚至快忘了，眼前这个总是对他凶巴巴的老东西，也曾是让整个暗河闻风丧胆的顶尖杀手；快忘了，师父也是人，也会老，也会累，也会死。
远处，犬吠声忽然停了。
熊淍缓缓抬起头。
林间那几点火光还在，却不再移动，隔着重重夜色和枝丫，像几盏悬在半空的鬼火，诡异而冰冷。风里隐隐传来人声，模糊不清，听不出在说什么，可那语调不慌不忙，像是在商量着什么，又像是在耐心等待着什么——等待着他们耗尽最后一丝力气，然后不费吹灰之力，将他们擒获。
熊淍没有动。
他只是低下头，轻轻握住逍遥子冰凉的手。那只手凉得吓人，指节粗大，虎口和指腹布满了厚厚的老茧，那是握了几十年剑，才磨出来的痕迹，是师父一生的印记。可此刻，这只曾经能挥剑斩尽强敌的手，却软绵绵地垂着，任他握着，没有任何回应。
熊淍把那只冰凉的手，紧紧贴在自己的额头上，仿佛这样，就能把自己的温度，传递给师父，就能留住他。
“师父。”
他轻轻喊了一声，声音很轻，很哑，像小时候做噩梦惊醒，不敢大声说话，只敢在黑暗里，悄悄喊一声师父，确认那个人还在身边，确认自己不是孤身一人。
逍遥子没有回答。
夜风又起，呜咽着穿过枯林，像送葬的哀乐，又像未亡人的低泣，凄凄惨惨，缠缠绵绵。
熊淍忽然想起，判官说过，明天辰时，王府的轿子会去接岚。
判官还说，那顶轿子，进去了，就再也出不来了。
他还记得，岚拉着他的衣角，眼神里满是不安和期盼，小声问他：“淍哥，明天……你能陪我去吗？”
当时，他没有回答。
不是不想，是不能。
他连自己最敬重的师父都护不住，连师父的命都快留不住了，又拿什么去护岚？拿什么去给她一个承诺？
他把头，深深埋进逍遥子冰凉的掌心，肩膀控制不住地轻轻颤抖。
没有哭声，没有嘶吼。
所有的痛苦，所有的无力，所有的愧疚，都被他死死压在喉咙里，化作无声的颤抖，在寂静的夜色里，格外令人心疼。
不知过了多久，熊淍忽然感觉到，握着自己手的那只冰凉大手，微微动了一下。
那动作很轻，很缓，几乎难以察觉。
他猛地抬头，心脏狂跳不止，眼里瞬间燃起一丝微光。
逍遥子还是闭着眼，脸色惨白得像死人，没有一丝血色，可他那只手，却正在极其缓慢地、极其费力地，一点点往上抬。
抬到半空，顿住了，像是耗尽了所有的力气。
然后，那只冰凉的手，轻轻落在了熊淍的头顶。
和八年前，那个把他从泥坑里拎出来的下午，一模一样。
掌心没有温度，可那熟悉的分量，那熟悉的触感，一点都没变。
熊淍的眼眶，唰就红了。
风从林间穿过，卷起一地枯叶，沙沙沙，像谁在耳边轻声说着什么。
逍遥子的眼皮颤了又颤，费了全身的力气，才勉强撑开一条缝。那双眼浑浊得像被暴雨搅浑的老井水，连光都透不进去，可当视线落在面前跪着的人影上时，浑浊深处竟慢慢浮起一点微光，弱得像风中残烛，却执拗地没灭。
他就那么盯着熊淍，盯了好久好久，久到熊淍的膝盖跪得发麻，久到他以为师父又要昏过去，再也醒不来。
然后，逍遥子的嘴角动了动。
看得出来，他是想笑的。可半边脸都僵着，肌肉扯得发疼，费了半天劲，也只扯出一个比哭还要难看的弧度，眼角的皱纹挤在一起，像沟壑纵横的老树皮。
“没走？”
他的声音哑得像砂纸磨着干木头，每吐一个字，喉咙里都像卡着碎玻璃，胸口那片暗红的血渍，就往外渗一圈，晕开更大的痕迹。可他像是完全感觉不到疼，目光死死锁在熊淍身上，执拗得像个孩子，非要等一个明确的回答。
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