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每日描红课上，同窗们铺开雪白的宣纸，狼毫笔蘸着上好的松烟墨，而我只能用磨秃的笔尖在废纸背面反复勾勒。
墨汁是用最便宜的油烟墨兑水调成的，写出的字总带着淡淡的灰调，老先生批注时总要凑近了才能看清，我便趁课间偷偷往墨里掺些自己研的烟灰，试图让字迹更清晰些。
做这些时，我总要时不时瞟向四周，生怕被同窗看见，心脏怦怦直跳。
“哟，晏臣又在偷偷搞什么名堂？”
李子玉的声音突然在身后响起，我吓得手一抖，墨滴在废纸上晕开个黑团。他凑过来看我的砚台，夸张地皱起眉，“这是什么墨？黑乎乎的像锅底灰，用这种东西能写出好字？”
周围传来几声窃笑，我攥紧笔杆没说话，指尖却冰凉发颤，头埋得更低了，恨不得把脸藏进怀里。
同窗间的轻慢像无形的针，扎在日常的缝隙里。
李子玉总爱故意把书卷“不小心”掉在我脚边，看着我弯腰去捡时，便和张少爷笑着议论：“你看他那布鞋，泥渍都结壳了，不知道从哪个泥坑里爬出来的。”
我捡起书卷递给他，手指都在发抖，连句反驳的话都说不出口。
有次先生的提问，我明明背得滚瓜烂熟，刚要开口，就被胖乎乎的张少爷抢着答了去，还朝我挤眉弄眼：“这种简单的回答，哪用得着你来答？省点力气留着晚上抄书吧。”
我攥紧了藏在袖中的补丁，指甲深深掐进掌心，屈辱的泪水在眼眶里打转，却只能硬生生憋回去，把头埋得更低，假装没听见。
最窘迫的是每月一次的诗会，同窗们都带着精致的诗笺，有的用洒金宣纸，有的镶着细竹边框，而我只能把诗作写在自己抄书剩下的废纸背面，边缘还留着先前抄经的字迹。
轮到我诵读时，我声音小得像蚊子哼，手指捏着纸角微微发颤。
有回我的诗被李老先生当众夸赞“风骨尤佳”，他捻着胡须，目光里满是赞许：“晏臣此诗，字句虽朴，却有金石之声！”
李子玉却突然笑道：“诗是好诗，就是这纸太寒酸，配不上先生的点评。要是换了我的玉版宣，定能锦上添花。”
周围响起一阵哄笑，我低着头，感觉脸颊比灶膛里的炭火还烫，恨不得找个地缝钻进去，连耳朵都红透了。
“怎么不说话？是不是觉得我说得对？”李子玉步步紧逼，用扇子轻佻地挑起我的诗笺。
我猛地抽回纸，抬头直视着他，声音却带着发颤的怯懦：“纸虽寒酸，字句却句句真心。比起用金玉堆砌的虚言，我觉得这样的诗更有分量。”说完就慌忙低下头，心脏跳得像要炸开。
这话一出，讲堂里顿时安静了。
李子玉愣了愣，随即恼羞成怒：“你个寒门小子，也敢教训我？”
李老先生恰好走进来，见状沉声道：“求学之道，在心不在器，晏臣的诗有浩然之气，远胜那些华而不实之作。”他目光转向李子玉，带着几分严肃，“子玉，你当学学他的用心。”
李子玉悻悻地闭了嘴，我却依旧低着头，手指紧紧攥着诗笺，连先生的赞许都没能驱散我心底的自卑。
是啊，我终于能读书，可在这些锦衣玉食的同窗面前，我就像株不起眼的野草，总觉得自己处处不如人。
每日回家，娘总会在柴房等着我，灶台上温着野菜粥，虽然清苦，却暖乎乎的。
只有在这儿，我才能卸下所有的胆怯，不用在意别人的目光。
比起这些养尊处优的纨绔子弟，我知道自己为何而读，为何而写——为了娘不再泡在冰水里洗衣，为了柴房能有真正的温暖。
可这份信念里，总掺着几分不安，怕自己终究敌不过这悬殊的差距。
我铺开李老先生奖励的半张宣纸，那是他特意从自己书箧里取出的，还带着淡淡的墨香。指尖抚过细腻的纸页，我深吸一口气，笔尖饱蘸墨汁，写下“勤学”二字。
墨香混着窗外的桂花香飘来，我望着讲堂上先生授课的身影，心里默念着努力，可那份因贫寒而生的胆怯，却像影子似的跟着我，让我每一步都走得格外艰难。
到底是士族和寒门的阶级如此划分分明，还是人性的自卑等级分明呢？
这条“大路”我跨不过去了！
