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饭桌上，人们第一次不再讨论“我应该做什么才能光宗耀祖”，“我应该遵守什么规矩才能安稳度日”，而是有些羞涩，又带着一丝兴奋地谈论着：“我想去做个木匠。”“我想去看看海。”“我想……写几首没人会懂的诗。”
而在更遥远的西陲，那片被称为“遗忘之地”的古战场上，拄着一根枯木杖的玄七，正一步步登上风蚀最严重的山丘顶端。
狂风卷起沙石，抽打在他犹如树皮般的脸上。
他毫不在意，张开干裂的嘴唇，吟唱起一段古老而晦涩的调子。
那音节不属于世间任何一种语言，是守碑人代代秘传的安魂曲，专用于送别那些“不该被记住的名字”。
一曲唱罢，风似乎也静了片刻。
玄七从怀中摸出最后一枚铭文石，上面没有任何字迹，只有一道深刻的裂痕。
他凝视着它片刻，随手将其投入身后的万丈深渊。
“有些回声，留在风里，比刻在石头上更久。”他喃喃自语，转身缓缓下山，背影被拉得很长，最终与荒凉的土地融为一体。
雨过天晴，月华如水。
林风回到了他最初醒来的那处泉水边。
那杆断裂的长枪依旧斜插在石头上，枪身的血迹已被雨水冲刷干净，在月光下泛着冷硬的银光。
他没有去碰它，只是在旁边静静坐下。
泉水对面的空地上，一堆篝火烧得正旺。
一群青年围坐在一起，脸上洋溢着一种林风既熟悉又陌生的神采。
他们在激烈地讨论着什么。
“我们应该建一座学堂，不问出身，不问过往，只要想学，谁都可以来。”一个声音提议道。
“好！但不能像以前那样，入学就要登记姓名，刻下名牌。我们要让每个人都只是他自己，而不是某个家族的代号。”另一个声音立刻响应。
“那学堂该叫什么名字？”
“叫‘不愿书院’怎么样？不愿循规蹈矩，不愿被人定义！”
“不好，太刻意了。”一个沉稳些的声音摇头道，“我们要做的事，本身就不需要一个名字来彰显。不用叫什么，只要去做就行了。”
他们热烈地争论着，规划着一个崭新的未来。
篝火的光芒跳跃在他们年轻的脸上，充满了无限的可能。
自始至终，没有一个人提到“林风”这个名字，仿佛那个搅动了整个时代风云的人，从未存在过。
林风静静地听着，嘴角不知不觉间泛起一丝微笑。
他就这样坐着，直到后半夜的露水打湿了衣襟，寒意侵体，他才缓缓起身，准备离开。
在离开山谷的山道转折处，他停下脚步，看了一眼脚下一块因雨水冲刷而松软的土地。
他抬起脚，用力地踩了下去，留下一个清晰而深刻的脚印。
他知道，后来的旅人或许会好奇地踏上这个脚印，或许会小心翼翼地绕开，但这个动作本身，已经不需要任何解释。
风从山谷里吹来，带着远处村落隐约传来的孩童笑声。
就在那一刻，他胸口处那个常年沉寂的、被他称为“自由印记”的符文，忽然在裂痕深处，有一抹微光如心跳般轻轻闪了一下。
不是召唤，也不是回应，只是和这个世界一起，呼吸着同一种自由。
然而，就在这份宁静遍布全身之际，他那千锤百炼的直觉却猛地一跳。
风中除了孩童的笑声与草木的气息，似乎还夹杂了一丝极淡的、只有他才能分辨出的味道。
那是陈腐的铁锈与干涸血迹混合在一起的，属于旧日追猎者的味道。
它很远，很淡，却如附骨之疽，挥之不去。
林风脸上的笑意缓缓收敛，眼神重新变得深邃而警惕。
他知道，安宁只是暂时的，有些阴影，并不会因为光芒的出现而自行消散。
它们只是被驱赶到了更深的角落，等待着卷土重来的时机。
