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>我只是个终于敢回头的人。
>谢谢你们，替我走完了剩下的路。”
那一夜，举国无眠。
十年后的又一个冬日，一名盲童被带到了和光城纪念碑前。他是西漠古城遗址附近捡来的弃婴，天生无瞳，却异常聪慧，能凭声音辨万物。养父告诉他：“每年今天，这里都会响起最美的声音。”
孩子坐在碑下，仰着头，听着四周人们轮流讲述心事。有人说起背叛朋友的愧疚，有人说起错过挚爱的遗憾，还有人说起对父母隐瞒病情的挣扎。每一段话结束，总有人回应：“谢谢你说了出来。”
忽然，孩子笑了。
“叔叔，”他对身旁的养父说，“我听见了。”
“听见什么？”养父轻问。
“很多人在说话……但他们不是用嘴，是用心。”孩子歪着头，像是在倾听某种遥远的旋律，“有个穿灰衣服的爷爷说：‘这条路，你们走得比我稳。’”
养父浑身一震。
他知道，那个传说中的声行者，从未真正离开。
而在南岭深处的一座小村庄里，一间茅屋门前挂着一盏油灯。灯下贴着一张泛黄的纸条，上面写着四个工整的字：
**我听见你了。**
屋内，一位老妪正在教一个小女孩弹琴。琴是旧的，弦却完整。老人手指枯瘦，拨动琴弦时仍有几分力道。她教的是一首简单的曲子，调子不成章法，却温暖动人。
小女孩学得认真，一遍遍重复。
“奶奶，这歌叫什么名字？”她问。
老人停下动作，望向窗外飘落的雪花，许久才答：
“它没有名字。但有人说，这是山河在唱歌。”
远处山巅，一朵忘念花破雪而出，洁白如初。
风起时，花瓣随风飞舞，掠过田野、溪流、城镇与荒原，最终汇入星河之下那片紫色的海洋。每一瓣花落地，都轻轻震动一下，像是在回应某个永恒的召唤。
而在宇宙尽头般的虚空中，仿佛有一双看不见的眼睛，静静俯视这片土地。
那里没有神谕，没有审判，只有一声极轻极柔的叹息，随风而逝。
多年以后，《言祭录》新增一篇附录，作者不详，全文仅两句话：
>“真正的和平，从来不是战争结束的那天。
>而是有人终于愿意说出‘对不起’，并且有人愿意回答：‘我知道了。’”
春分再来时，和光城的孩子们已能背诵整篇《言祭真文》。老师们不再强调“斩妖除魔”的功绩，而是引导学生思考一个问题：
“如果你听见了敌人的哭声，你还打得下手吗？”
答案五花八门。
有的说不能，因为那也是人；有的说还是要打，但会先问一句“你为什么而战”；还有的沉默很久，最后小声说：“我想先抱抱他。”
这句话被记入当年的《言祭录?少年卷》，旁边批注一行小字：
**传承已至。**
某年秋末，一位旅人路过昆仑荒原，在忘念花海中发现一块残碑。碑文大半风化，唯余数字清晰可见：
**……言可祭山河，心能通生死……**
他在碑前坐了一整天，傍晚时取出笔墨，将所见所感写成一封信，寄往和光城无字堂。
信末写道：
>“我不知你是谁，也不确定你是否还在。
>但我走过千里，只为告诉你一件事：
>这世上仍有无数声音无人倾听。
>若你还在，请继续走下去。
>若你已逝，请让我成为下一个声行者。”
次日清晨，信纸不翼而飞。取而代之的，是桌上多了一把旧琴。
断弦已然修复。
风吹帘动，琴弦轻颤，发出一声悠长清鸣。
仿佛在说：
**好。**
