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谢梦菜独坐院中，手中针线未歇。
那枚曾藏毒、护命、传信的香囊，正被她一针一线缝入贴身小衣。
布料粗糙，针脚却细密如织。
她忽然停住，抬头望向廊下那道沉默的身影。
“程临序。”她轻声问，声音融在风雪里，几乎听不清，“若我在边关染血、毁容、不再温婉……你还认我吗？”
他站在那里，铁甲未卸，眸光却如熔金灼夜，一寸一寸，落在她脸上。
风起时，檐下冰棱断裂，坠地如刀劈响。
谢梦菜指尖微顿，针尖险些刺破指腹。
她没有低头看伤，只缓缓将那枚香囊——曾藏过毒粉、传过密信、救过她三次性命的旧物——一针一线缝进贴身小衣内衬。
布料粗糙，针脚却细密得如同织命，仿佛缝进去的不是一件信物，而是她此生再不回头的决心。
程临序站在廊下，铁甲未卸，身影被炭火余光拉得漫长，像一道横亘在她与过往之间的墙。
他没动，也没说话，可目光却沉得能压住整座风雪夜。
她忽然抬头，声音很轻，却像破冰之锥：“若我在边关染血、毁容、不再温婉……你还认我吗？”
话落那一刻，连风都静了。
他一步步走来，踏过积雪，踏过碎冰，直至立于她身前。
高大的身影将她完全笼罩，可眼底却燃着她从未见过的烈火——不是怜惜，不是妥协，是认定了、不容退让的执拗。
“我从未因你是谁的女儿而娶你。”他嗓音低哑，字字如钉入骨，“只因你是谢梦菜。”
她怔住。
不是因为情话动心，而是因为他终于看懂了她最深的恐惧——她怕的从来不是死在边关，而是即便拼尽全力，归来时也不再被他认作“妻子”，而只是“功臣”、“盟友”，或一个面目全非的陌生人。
可他说：你是谢梦菜。
仅此而已，足矣。
风雪骤急，吹得檐角灯笼摇晃欲灭。
远处更鼓敲过三更，将军府沉寂如墓，唯有东院这一角，仍亮着不肯熄的灯。
次日清晨，天光未明，城门尚未开启。
一辆不起眼的药商马车停在角门侧巷，车身上沾着泥渍，帘布陈旧，骡子瘦弱，仿佛随时会倒毙路旁。
车夫是个老汉，裹着破袄，低头抽烟，谁也不会多看一眼。
车帘掀开一角。
谢梦菜褪去命妇的云锦华服，换上粗布医女袍，发间金钗玉饰尽数摘下，只插一支普通木簪。
她脸色素净，唇无点朱，眼角那颗曾被程临序说“像雪地里一滴血”的胭脂痣，也被药粉淡淡遮去。
李绣娘缩在角落，瑟瑟发抖：“真……真不带兵？”
她不答，只从袖中取出一枚漆黑如墨的药丸，置于掌心。
药丸无味，却能在三日内悄然侵蚀脏腑，令人暴血昏厥——正是她改良的“腐心散”。
“昨夜已混入周尚书贴身仆从的饭食。”她声音平静，像在说今日该煮什么汤药，“三日后，他会在朝堂上吐血倒地。届时，御史必参，圣上震怒，京中清洗在即——我们走后，风暴自起。”
李绣娘倒吸一口冷气，不敢置信地看着她：“您……早就布好了局？”
谢梦菜轻轻闭眼，再睁开时，眸底已无半分犹豫：“我不靠谁庇护。我要走的路，从来都是自己杀出来的。”
车轮碾过冻土，悄然驶出城门。
风雪吞没了马车的踪迹，也掩住了京城即将掀起的血雨腥风。
而在千里之外的雁门关外，寒风卷地，狼烟未熄。
药棚低矮，炉火微弱，一个常年掌管伤兵汤药的女人正低头搅动药釜，忽而抬头望向北方——仿佛感应到了什么。
她喃喃一句：“……该来的，终究要来了。”
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