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元宵刚过，京城还浸在年节的余韵里。
街巷灯笼未收，残雪压着屋檐，晨雾裹着炊烟缭绕不散。
可城南三声惊雷般的爆响，撕碎了这最后一丝安宁。
火光冲天时，百姓只当是哪家鞭炮失手。
直到浓烟滚滚、焦味刺鼻，才发觉不对——那烧的不是柴堆，不是民宅，而是三家布庄！
尤其最西头的“云锦记”和“素履坊”，库房深处最先起火，火焰如蛇舌舔上梁柱，转瞬吞噬整间仓廪。
有人看见黑衣人影翻墙而出，肩扛油囊，沿路泼洒，落地即燃，火势凶猛得反常。
更诡异的是，火灭之后，灰烬中残留的布片竟无一完整。
偏偏那些曾印着“导”“疏”“安”等字的粗麻布，焦痕呈环形放射，像是被人刻意堆叠点燃，一字一焚，仪式般地烧了个干净。
萧玉衡赶到时，鞋底踩在滚烫的瓦砾上，发出细微脆响。
她蹲下身，指尖捻起一片残布，瞳孔骤缩。
“这不是意外。”她低声自语，声音冷得像冰，“他们是想让这些字‘死’得难看。”
夜色沉沉，一封密信穿过宫墙暗道，直抵昭宁长公主寝殿。
谢梦菜正在灯下阅折，听闻急报，并未起身，只是指尖一顿，墨点落在纸上，晕开如血。
她抬眸：“带柳云舒来。”
半个时辰后，太医院女官提着药箱步入偏殿，银针挑开灰烬，细细嗅闻，眉心渐拢。
“里面有龙涎枯粉，还有赤蚁引香。”柳云舒语气凝重，“西域禁物，专为诱鼠蚁啃噬织物而制。若非大火焚尽大半，再过几日，这些布连灰都不会剩。”
殿内烛火忽明忽暗，映得谢梦菜面容沉静如水，眼底却寒光流转。
“原来不止要烧布。”她缓缓起身，走到案前，展开一幅残布拓影，“还要让百姓觉得——这上面的字，不祥。”
她冷笑一声，清越如刃：“他们怕这些字生根，怕它们长进土里、刻进人心。所以要用火，用秽物，用流言，把‘真言’变成‘邪咒’。”
话音落，她提笔蘸墨，在纸端写下八字：烈火焚身，字仍不灭。
翌日清晨，一道宫令悄然流出——
“凡能复原火烧布纹者，赏银百两；技艺卓绝者，入织造局供职，子孙免徭役。”更令人震动的是后一句：“军中将采此法，制死士战袍。愿赴边关者，皆披‘不灭之文’。”
市井哗然。
消息传开不过三日，北巷赵阿翁带着蜂蜡与青泥登门应募。
老人佝偻着背，将焦布浸入秘制蜡液，再以湿泥封面低温烘烤，待泥壳剥落，炭黑之下，“导”字赫然重现，清晰如初。
孩童们也不懂什么政令，只觉有趣，捡起残布角缝成荷包，绣上歪斜小字，挂在床头当护身符。
茶肆酒楼开始流传新童谣：“真言不怕火炼，越烧越亮堂。”
有人夜里偷偷把烧剩的布条埋在门槛下，说能镇宅辟邪；也有老妇捧着复原的布片跪拜，喃喃道：“公主写的字，阎王都不敢收。”
风向变了。
不再是沉默的传诵，而是民间自发的守护。
那一场本欲震慑民心的大火，反倒成了燎原星火的起点。
太极殿东阁，程临序一身玄甲立于窗畔，望着宫外街市人流涌动，有人高举复原布片，被人群簇拥如胜仗归师。
他嘴角微扬，却听身后传来谢梦菜淡淡一句：“他们烧错了东西。”
他回头，见她站在光影交界处，手中握着一块尚未完全焚尽的布角，边缘焦黑，中央“政当疏之”四字依稀可辨。
“火能毁物，毁不了意。”她垂眸，指尖轻抚那残字，仿佛抚过千千万万不肯低头的心，“他们越是急着抹去，就越说明——我们写对了。”
窗外春风拂过，卷起一片轻灰，飘向远方。
而在皇城西南一处幽静别院，陆怀安静静坐在灯下，手中捏着一张未署名的烧布残图。
良久，他吹熄烛火，低语如毒蛇吐信：
“既然火不行……那就换一把刀。”
火熄了三日，余烬却仍在风里飘。
京城的巷陌间，孩童兜着残布缝的香囊跑过青石板路，粗麻边缘磨得发毛，上面歪歪扭扭绣着一个“安”字。
茶楼说书人换了一段新词：“烈火焚不尽，真言自生根。”连卖炊饼的老妪都学会了——收钱时眯眼一笑：“给咱个‘导’字布角儿不？辟邪。”
可太极殿西侧的户部值房，却在某个雪融之夜，亮起了不该有的灯。
烛影摇红，笔吏崔启伏案疾书，手微微发抖。
账册摊开至“赈灾织物采买”一栏，墨迹未干：“粗麻纹布，每匹银三两六钱，共计三千匹，附注：民怨沸腾，强令摊派。”他盯着“三两六钱”四个字，喉头滚动——市价不过一两出头，这价格虚高近三倍，足以掀起一场滔天波澜。
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