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第八章流浪猫反杀(第1/2页)
第8章流浪猫反杀
凌晨一点二十，旧城区最后一班公交像一条喘不过气的铁鱼，哐当一声靠站，吐出林晚。她拎着一只环保袋，袋底被夜露洇出深色圆斑——那是二十分钟前在便利店打翻的牛奶。她没擦，任它沿着塑料袋的纹路爬行，像给某种仪式描出看不见的阵图。
她故意留下痕迹。有人教过她：要追踪，先被追踪。
拐进“纺织巷”时，月亮被云掐住脖子，光线昏惨得像坏掉的日光灯。巷口堆着废弃经编机，铁骨架支棱，黑洞洞的卷轴口对准夜空，仿佛一排瞄准她的迫击炮。林晚把外套的帽子拉低，盖住下午在精神科被剃秃的那一块——为了取“脑电图谱”，他们刮去她耳后三根手指宽的发丝。剃刀冰凉，医生笑得礼貌：“别怕，只是对照组。”
她笑回去：“我怕的是对照组找不到对照。”
此刻，那道剃痕仍在隐隐发冷，像一条被拉链拉开的裂缝，把夜风直接灌进脑壳。她需要一只猫。准确说，她需要一只带着芯片的猫，把牛奶里的纳米追踪剂带回到追踪者身边，完成一次“反杀”。
纺织巷的第三根电线杆下，住着一只通体漆黑的公猫，巷口卖烤红薯的老头叫它“小煤”。它只吃生人喂的东西，且必须在凌晨。林晚蹲下来，从袋底捞出那盒已开封的牛奶，掀开锡纸，用手指沿着盒壁刮下一层乳白，再伸到黑暗里。不出十秒，一团温热贴上指尖，带着倒刺的舌头卷起牛奶，也卷起肉眼看不见的氧化锌纳米粒——那些粒子表面镀有荧光素酶，一旦接触胃酸，便会在红外镜头里亮起一朵幽绿的花。
猫吃得很快，尾巴扫过林晚的手背，像一条冰凉的鞭子。她屏住呼吸，听见自己的心跳正在放大，咚、咚、咚——那是另一个人心跳的节奏。她熟悉：在阁楼找到的旧手机里，最后一段录音背景里，就有这样的心跳，频率76次每分，比她自己慢4拍。录音尽头，姐姐喘着气说：“别喝——”然后是一声笑，像玻璃碎进水里。那声笑，是她的声带发出的，可她毫无印象。
黑猫吃完，抬头看她，瞳孔缩成两把垂直的匕首。它转身跃上墙头，尾巴在月光里划出一道流线型的告别。林晚抬腕，手表上的微型屏幕亮起，一个绿点一闪一闪，正沿着巷子的屋顶朝北移动。北，是城市最高档的CBD，也是“他”住的玻璃塔方向。
她呼出一口白雾，数了数剩余时间：纳米粒会在30分钟后被猫胃完全包裹，失去信号；她必须在25分钟内赶到塔楼，亲眼看那朵“幽绿的花”在谁的手心绽放。
——
2号地铁末班车，车厢空旷得像被掏空的胸腔。林晚坐在最后一节，对面玻璃窗映出她的脸：苍白、削瘦、右眼下方一粒褐色泪痣。为了今晚，她特意用遮瑕膏把泪痣盖掉——那曾是“他”最熟悉的标记。车窗里的女人陌生得让她安心。
手表震动，绿点停下，位置锁定：金桐街33号，双子塔A座，负2层，C区。那是地下车库，猫不可能自己坐电梯下去，除非有人接应。林晚嘴角收紧，从背包侧袋抽出一支口红大小的金属管，旋开，里面是一根细若发丝的碳纤维针，中空，注满高浓度***——足够让一只八公斤重的猫在3秒内肌肉松弛，却不足以伤害它生命。她不想伤害猫，她只想让猫在“那个人”怀里失去反抗，留下更多牛奶残迹。
地铁到站，她起身，步伐平稳，像赶赴一场普通约会。安检闸机口的风很冷，吹得她耳后那道剃痕隐隐作痛。她把手插进口袋，指尖触到一张被体温焐热的纸条——下午离开精神科时，护士偷偷塞给她的。上面只有一行字：15号，别喝牛奶。字迹被汗水晕开，像一朵不成形的云。15号，就是今天。
——
双子塔A座负2层，灯光冷白，立柱投影把空间切成黑白琴键。林晚贴着消防通道墙根走，鞋底刻意放轻。绿点就在前方C区035号车位，一辆磨砂黑MPV，车窗贴防爆膜，像一块立起的深夜。
她蹲下身，从车底看过去：一双男士皮鞋，裤脚折痕锋利，脚踝外侧有一道淡粉旧疤——她认得。去年夏天，她在厨房给他递水果刀，橙子打滑，刀尖划破他脚踝，她慌张用牙膏止血，还笑说“牙膏可消炎”。此刻，那道疤像一条时间戳，戳破她最后一点侥幸。
猫在他怀里。他蹲着，左手托猫前肢，右手拿一小片锡纸，正承接猫舌上残留的牛奶。红外镜头里，他掌心亮起幽绿的花，一朵，两朵——那是纳米粒遇到胃酸后释放的荧光，被他的皮肤温度加速催化。林晚瞳孔缩紧，心率飙升到84，比她平时的80整整高出一个拍号。她下意识屏住呼吸，却听见自己血液在耳膜里打鼓。
她拧开金属管，碳纤维针滑到指缝。只需要3秒：冲出去，刺猫后腿，推药，拔针，退后。猫会软绵绵倒在他怀里，牛奶会沾湿他衬衫前襟，留下铁证——他亲手喂毒。
她数着拍子：一、二——
第三拍被一声尖细的汽车警报撕碎。不远处，一辆红色轿跑车门被风回弹，警报器像受惊的夜莺连绵尖叫。他抬头，目光穿过车底，与林晚的视线在黑暗里撞个正着。那一秒，她看见他眼里没有惊讶，只有一种近乎怜悯的平静，好像早就在等一场迟到的雪。
猫趁机挣脱，落地无声，窜进黑暗。荧光在他掌心熄灭，像被人吹灭的烛火。林晚后退半步，脚跟撞在消防栓上，疼得她倒抽冷气。她听见自己心跳骤然停摆，又疯狂重启，咚！咚！咚！节奏全乱。
他起身，朝她走来，步伐不疾不徐，像踩在一条看不见的钢丝上。林晚握紧针管，指节发白。两米、一米、半米——他在她面前站定，伸出手，掌心向上，那道旧疤在冷白灯下像一条褪色的粉蝶。
“你的猫，”他声音低哑，“忘带走了。”
林晚这才看见，他掌心里躺着一根黑色猫毛，曲卷，尾端沾着极细的绿色荧光，像一颗微型流星。她伸手，又缩回，喉咙发干。
“它叫小煤。”她听见自己说。
“它不叫小煤。”他轻轻摇头，“它叫07，编号07。去年冬天，它在纺织巷出生，母猫难产，是我剖的腹。”他顿了顿，抬眼看她，“它不喝陌生人的牛奶，除非牛奶里加了追踪剂。”
林晚呼吸一滞，指尖的碳纤维针突然变得滚烫，像一块烧红的铁。她下意识想藏，却被他握住手腕。他的掌心干燥，温度比她低，像一块温玉，却带着不容抗拒的力道。针管被抽走，落入他口袋，动作温柔得像拿走一支多余的笔。
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