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走出出站口，外面阳光正好，但风依然料峭。他眯着眼，看了看天色，辨明方向，没有去挤公共汽车——那得花钱。他拎着旅行袋，迈开步子，朝轧钢厂方向走去。
路还长，得一步一步走。东西得一样一样归置。心里的事，也得一件一件，慢慢盘算清楚。
首先，得回厂里报到，向马主任汇报“学习成果”。然后，回四合院，看看这一个月，家里（如果那二十平米小屋能算家的话）变成了什么样。接着，得去食堂看看，陈建和老陈把那一摊子料理得如何。还有阎解成，得问问他的复习情况……
至于怀里那个笔记本……他得找个绝对安全的地方，先藏起来。轧钢厂食堂的仓库？不行，人多眼杂。四合院自己屋里？更不行。也许……可以暂时埋在某个只有他知道的地方？
边走边想，脚步不停。熟悉的街道，熟悉的店铺，熟悉的行人神色。北平的春天来得晚，路边的槐树还光秃秃的，但仔细看，有些枝梢已经鼓起米粒大小的、深褐色的芽苞。
冬天快要过去了。但倒春寒，往往比冬天更冷。
何雨柱紧了紧衣领，把旅行袋换到另一只手。阳光照在他脸上，有些暖意，但风一吹，那暖意就散了。
他抬头看了看前方。轧钢厂那高大的烟囱，已经能看见轮廓了，正冒着滚滚的、似乎永不停歇的浓烟。
生活，就像那烟囱，不管底下烧的是好煤还是烂柴，总得冒着烟，向前。
而他，何雨柱，这个从天津卫带着一身说不清道不明的滋味和秘密回来的厨子，也得继续，在这烟火人间里，把属于自己的那口锅，端稳，烧热。
何雨柱是下午三点多钟，踩着北平城里懒洋洋的、带着尘土的阳光，回到南锣鼓巷附近的。他没直接进四合院，而是先去了趟轧钢厂。
厂区里机器的轰鸣声一如既往，空气里的铁锈和机油味也丝毫未变。走到食堂后门附近，就听见里面传来熟悉的锅铲碰撞声和隐隐的说话声。他推门进去，一股混杂着炖菜和蒸汽的热气扑面而来。
正是下午备菜的点儿。几个帮厨正在洗菜切菜，陈建系着那条有些显大的围裙，正站在大灶前，用长柄勺搅动着锅里咕嘟的白菜豆腐。他背对着门，动作有些生涩，但很认真，额头上渗着汗珠。
“火大了，收一点。”何雨柱站在门口，声音不高不低。
陈建浑身一震，猛地转过身，看到何雨柱，眼睛唰地亮了，手里的勺子差点掉地上：“师父！您……您回来了？！”他声音里有掩饰不住的惊喜和如释重负。
“嗯，刚到。”何雨柱点点头，目光扫过后厨。还算整洁，但有些细微的杂乱，比如砧板没刮干净，水桶边有菜叶。“陈师傅呢？”
“陈师傅……在后头库房点货呢。”陈建赶紧擦了擦手，凑过来，压低声音，语速飞快，“师父，您可回来了！这一个月……唉！陈师傅倒是不怎么管，可杨师傅那边老挑刺，嫌我火候不对，嫌菜切得不匀。还有，仓库发料有时候也……也跟以前不太一样。”
何雨柱心里有数。老陈是老实人，不爱揽事。杨师傅大概是想趁机拿捏一下，显摆资历。至于仓库发料……估计是看他这个“刺头”走了，又恢复了“常态”。
𝑰 🅑 𝑄 ⓖ. v 𝑰 𝒫
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