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第二天，天还没亮透，何雨柱就醒了。不是被生物钟叫醒，是被冻醒的。炉子封了一夜，余温散尽，屋里像个冰窖。他哈着白气起身，手脚麻利地拨开炉灰，添柴引火。橘红的火苗跳跃起来，贪婪地舔舐着煤块，渐渐将热量扩散到小小的房间里。
他洗漱，烧水，就着热水吃了两个昨天从食堂带回来的、有点发硬的馒头。然后，仔细穿上那套洗得发白但干净平整的工装，围上围巾，拎起装了菜刀和磨刀石的小布包，推门出去。
胡同里静悄悄的，只有早起倒尿盆的婆子睡眼惺忪地闪过，和远处隐约的、送牛奶车的铃铛声。空气清冽，带着早春特有的、混杂着泥土苏醒气息的微寒。
他一路快步走到轧钢厂。食堂后门还锁着，他是第一个到的。掏出钥匙开门，熟悉的、混杂着隔夜饭菜和清洁剂的味道扑面而来。厨房里黑黢黢的，灶台冰冷，水缸的水面上结着一层薄冰。
他没有开大灯，只拧亮了角落里那盏小瓦数的灯泡。昏黄的光晕下，他开始检查。灶台、案板、水槽、锅具、仓库门锁……一处不落。然后，他挽起袖子，打水，开始擦洗。从灶台到墙壁，从锅盖到笼屉，动作不快，但极其仔细，不留死角。冷水刺骨，很快双手就冻得通红，但他仿佛没有感觉。
等陈建和其他帮厨哈欠连天地走进来时，厨房已经焕然一新。灶台泛着铁器特有的暗光，锅具擦得锃亮，地面没有水渍，连窗台上那盆半死不活的蒜苗，都被浇了水，绿意似乎也精神了些。
“师……师父？”陈建揉着眼睛，有些不敢置信地看着窗明几净的后厨，又看看何雨柱冻得通红但神色平静的脸。
“来了？”何雨柱头也没抬，正用一块细磨石，慢慢地、均匀地磨着他那把宝贝菜刀的刀刃，发出“嚓——嚓——”的、带着奇异韵律的声响，“白菜和土豆在墙角筐里，先抬出来，挑拣，老叶子、烂的、发芽的，都剔出去。米在左边麻袋，淘三遍，用温水泡上。骨头在右边盆里，焯水，撇净浮沫，准备吊汤。”
他的声音不高，但条理清晰，不容置疑。几个帮厨互相看看，没敢多话，立刻分头忙活起来。陈建精神一振，响亮地应了声“哎！”，也挽起袖子加入了挑拣白菜的行列。
一时间，后厨里只剩下哗哗的水声、菜刀与案板的碰撞声，以及何雨柱那平稳的磨刀声。之前那种散漫、慵懒的气氛，被这井然有序的忙碌悄然驱散。
何雨柱磨好了刀，试了试刃口，满意地点点头。他没有立刻去切菜，而是走到大灶前，看了看泡着的米，又检查了一下焯好水的骨头。然后，他点燃灶火，坐上那口专用于吊高汤的大锅。
“吊汤，水要一次加足，中途不能加冷水。”他一边操作，一边对凑过来的陈建说，声音平稳，像在叙述一件最平常不过的事，“骨头要敲开，骨髓里的鲜味才出得来。大火烧开，撇沫要彻底，一点浮沫都不能留，不然汤色不清。然后转小火，就这样，咕嘟咕嘟，保持微沸，四个钟头。”
他看着锅里渐渐泛起细密气泡的清水，眼神专注。“汤是菜的魂。汤好，菜就有了底子。投机取巧，用味精、用浓汤宝，那是糊弄，骗得了舌头一时，骗不了心。”
陈建听得似懂非懂，但用力点头，眼睛紧紧盯着锅里翻滚的水花和骨头。
何雨柱不再多说，转身去处理今天的配菜。白菜、土豆、萝卜、粉条……都是最普通的东西。他拿起白菜，动作和天津时一样，将老帮子和嫩叶子分开，老帮子片薄，嫩叶子手撕。土豆去皮，切滚刀块，大小均匀。萝卜切片，厚薄一致。粉条用温水泡软，沥干。
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