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山路上的风带着松针的清香，拂过脸颊时，竟有几分暖意。蒯迪元顺着石阶往上走，每一步都踩在阳光透过枝叶洒下的光斑里，丹田内的灵力随着步伐轻轻流转，像溪水漫过鹅卵石，温润而顺畅。
道观的轮廓越来越清晰。青灰色的瓦顶隐在苍翠的松林中，飞檐上的铜铃被风拂动，发出“叮铃”的脆响，驱散了幻境中惯有的压抑。只是越靠近观门，空气中越弥漫着一股淡淡的药味，混着陈年的檀香，像某个久远的午后，祖母坐在窗下煎药时的气息。
观门是两扇斑驳的木门，没有门环，只在右侧门板上刻着个模糊的“静”字。蒯迪元伸手推时，门轴发出“吱呀”的轻响，像是在欢迎久违的访客。
庭院里种着几株老梅，枝干虬劲，虽未开花，却透着苍劲的生机。正屋的门敞开着，一个穿着深蓝色粗布裙的老妪正坐在门槛上，手里拿着根银簪，对着阳光细细擦拭。她的头发花白，在脑后挽成一个松松的髻，脸上布满皱纹，却干净得像水洗过的白瓷。
听到动静，老妪缓缓转过头。她的眼睛很浑浊，却在看到蒯迪元的瞬间，亮了一下，像蒙尘的珠子被擦拭过。“你来了。”她的声音很轻，带着老年人特有的沙哑，却异常温和，“我等你好久了。”
蒯迪元站在庭院中央，看着老妪手中的银簪。簪子是普通的样式，只是簪头的梅花纹已经磨平，显然被摩挲了许多年。“您在等我？”
“是呀。”老妪笑了，皱纹在脸上堆成温柔的沟壑，“等你送那封信来。”
“什么信？”
“给我儿子的信。”老妪将银簪插进发髻，动作缓慢而郑重，“他去修仙了，走的时候说，会寄信回来的。我在这儿等了三十年，信还没到。”
蒯迪元的心微微一沉。又是执念。这老妪，想必是墨尘子记忆里某个等待的亲人，困在“未收到的信”这个遗憾里，成了幻境的一部分。
他从意识里凝结出一个虚幻的信封，上面没有字，只有一个简单的封印——那是用他对“等待”的理解、对“送达”的承诺凝聚而成的。“是这封信吗？”
老妪的目光落在信封上，浑浊的眼睛里泛起泪光。“是……又不是。”她伸出枯瘦的手，想要触碰，却又缩了回去，“我儿子的字，笔画里带着钩，像他小时候爬树抓树皮的样子。你这信封上，没有他的钩。”
蒯迪元握着信封的手紧了紧。他能感觉到，这老妪的执念比之前那些“居民”更深，因为她的等待里，不仅有遗憾，还有沉甸甸的爱。这种爱像细密的网，将她自己困住，也让试图靠近的人感受到无形的重量。
“他为什么去修仙？”他在老妪身边坐下，石阶被太阳晒得暖暖的，传到身上，驱散了些许幻境的寒意。
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