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雨丝像被揉碎的冰线，斜斜地扎在青灰色的瓦檐上。沈砚之把最后半盏冷茶泼在阶前，看那水痕顺着青石板的纹路洇开，像幅没人能看懂的卦象。檐角的铁马在风里叮当作响，混着远处更夫敲过的三更梆子，把这夜衬得愈发空旷。
“沈先生倒是好兴致。”
声音突然从院门外飘进来，不高，却像块浸了冰的铁，砸在雨幕里溅起一片寒。沈砚之握着茶盏的手顿了顿，指尖的温热被那声音带起的凉意蚀去半截。他没回头，眼尾的皱纹在廊下灯笼的光里轻轻动了动。
“这院子荒废三年，连狗都绕着走，阁下倒是找得到。”
院门“吱呀”一声被推开，雨丝趁机卷进来，打湿了沈砚之肩头的旧棉袍。他终于转过身，看见个裹在玄色斗篷里的人影立在门内，兜帽压得极低，下颌处露出的半截脸被一张乌色的帛布遮着，只余下一双眼睛。
那眼睛很亮，亮得不像活人该有的，倒像山涧里淬了毒的冰棱。
“沈先生在等我。”蒙面人往前走了两步，斗篷下摆扫过满地枯叶，发出细碎的声响，“否则不会点这盏灯。”
廊下那盏灯笼确实是新点的，灯芯还带着怯生生的红，把沈砚之的影子拉得老长，一直拖到蒙面人的脚边。沈砚之笑了笑，皱纹里盛着些说不清的东西。
“我在等一个故人。”他说，“但阁下不是他。”
蒙面人似乎轻笑了一声，那笑声被帛布滤过，变得闷闷的，像隔着层水。“沈先生怎么知道不是？十年不见，人是会变的。”
“声音不会。”沈砚之抬手拨了拨灯笼的绳，火光晃了晃，蒙面人的眼睛在暗影里闪了闪，“尤其是他那样的人，说话像含着块石头，硌得慌。”
蒙面人沉默了片刻，雨声趁机涌上来，填满了院子里的空隙。远处不知哪家的猫叫了一声，凄厉得像个孩子在哭。
“沈先生倒是记得清楚。”蒙面人的声音又响起来，比刚才沉了些，“那先生还记得‘惊蛰’吗？”
沈砚之的手猛地停住，指节因为用力泛出青白。灯笼的光恰好落在他脸上，能看见他瞳孔骤然缩了缩，像被什么东西蛰了一下。
“你说什么？”
“我说‘惊蛰’。”蒙面人往前又走了两步，这次沈砚之看清了，他斗篷的袖口处绣着朵极小的银线海棠，被雨水打湿后贴在布面上，像朵刚从坟里刨出来的花，“二十年前，三月初三，在洛阳城外的破庙里，先生亲手写的密信，用的就是这个代号。”
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