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沈砚之的呼吸顿了顿，喉结上下滚了滚。二十年前的三月初三，确实下着这样的雨。他记得那天庙檐下的燕子窝塌了，碎草混着泥掉在他脚边，他写密信的手沾了墨，把“惊蛰”两个字写得歪歪扭扭。
那封信是写给顾长风的。
“你到底是谁？”沈砚之的声音有些发紧，像被揉皱的纸，“顾长风在哪里？”
蒙面人没回答，反而问：“先生还记得那封信的内容吗？”他的声音很稳，稳得不像在问话，倒像在背书，“‘城东槐树下，有三石，左二右一，下埋青釉罐。内有物，速取。’”
沈砚之的后背突然沁出一层冷汗，连带着被雨水打湿的棉袍都贴在了身上。那段话他只写给过顾长风，连当时在身边伺候的书童都不知道。
“你从哪里听来的？”他追问，声音里带了些不易察觉的抖。
蒙面人抬起手，露出一只戴着黑手套的手，手里捏着个东西。沈砚之眯起眼，看见那是枚青玉扳指，上面刻着半朵海棠——那是他当年送给顾长风的，两人各执一半，合起来才是完整的一朵。
“顾长风让我来的。”蒙面人把扳指举到灯笼底下，玉色在光里泛着冷幽幽的光，“他说沈先生见了这个，自会明白。”
沈砚之盯着那扳指，突然笑了起来，笑着笑着就咳了起来，咳得腰都弯了。他从怀里摸出个小布包，打开来，里面是另一半海棠扳指，颜色比蒙面人手里的那枚深些，像是被人摩挲了无数次。
“明白？”他喘着气，把自己的扳指往蒙面人面前送了送，“我明白什么？明白他顾长风当年卷着朝廷的饷银跑了，留我一个人在牢里待了五年？还是明白他现在缩在哪个角落里，派个连脸都不敢露的人来见我？”
蒙面人的眼睛沉了沉，“沈先生，当年的事不是你想的那样。”
“不是我想的那样？”沈砚之突然提高了声音，棉袍的袖子扫过桌角，那半盏冷茶摔在地上，碎瓷片溅得到处都是，“那是哪样？是我沈砚之贪生怕死，把他顾长风供出去的？还是他顾长风其实是个忠臣，卷走饷银是为了救国救民？”
他的声音在雨夜里荡开，带着些歇斯底里的味道。蒙面人静静地看着他，眼睛里的冰棱似乎融化了些，露出底下藏着的复杂。
“顾长风死了。”
这句话像块巨石，“咚”地砸进沈砚之心里，把那些翻涌的情绪全砸哑了。他张了张嘴，却发不出声音，只能看着蒙面人，皱纹里的血色一点点褪干净。
