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巷子口的老槐树落了第一片黄叶时，陈建军在行李箱里塞进了那根枣木拐杖。
拐杖是父亲陈德山亲手做的。五年前他最后一次回乡下，正撞见父亲蹲在堂屋门槛上刨木料，枣木的碎屑簌簌落在褪色的蓝布裤脚上。“你爸前阵子上山捡柴，摔了一跤，”母亲在灶台边擦着瓷碗，声音裹在蒸汽里发闷，“医生说膝盖里的骨头磨得差不多了，以后得拄个拐。”
陈建军当时正忙着给北京的公司回邮件，指尖在手机屏幕上飞快跳跃。“买个不锈钢的多轻便？”他头也没抬，“我下周让助理寄两副回来。”
父亲手里的刨子顿了顿，木刺扎进掌心也没知觉。“这不一样。”他把拐杖举起来，夕阳从窗棂漏进来，在枣木的纹路里流淌成细碎的金河，“这木头沉，稳当。”
此刻陈建军摩挲着拐杖上光滑的握柄，那里还留着父亲掌心的温度。手机在裤兜里震动，是妻子林薇发来的视频请求。“到机场了？”屏幕里的林薇正给女儿朵朵梳辫子，小姑娘的羊角辫歪歪扭扭，“爸那边……你多担待点。”
“知道。”陈建军把拐杖塞进安检筐，金属探测器发出尖锐的鸣叫。他忽然想起三年前那个雪夜，父亲就是拄着这根拐杖，在医院走廊里来来回回走了十七趟。那时朵朵刚做完先天性心脏病手术，监护仪的滴答声像重锤敲在每个人心上。
“建军，你去睡会儿。”父亲把保温杯塞进他手里，枣木拐杖在水磨石地面上敲出笃笃的响，“我守着，有动静立刻叫你。”
他当时确实累垮了，靠在长椅上就沉沉睡去。醒来时天已微亮，看见父亲还站在病房门口，背佝偻得像株被雪压弯的老玉米，拐杖的底端结着层薄冰。
飞机降落在省城机场时，秋雨正淅淅沥沥下着。堂弟陈建设举着“接北京陈建军”的牌子在出口张望，看见他手里的拐杖，眼睛忽然红了。“哥，你咋把这带来了？”
“爸念叨过。”陈建军把行李箱拉杆拉长，“他现在……怎么样？”
建设别过脸去抹了把脸：“上周摔了一跤，醒了就不认人了。昨天护士给擦身子，他攥着枕头底下的布包不肯撒手，打开一看，是你小时候得的三好学生奖状。”
出租车在盘山公路上蜿蜒，雨刷器徒劳地扫着玻璃上的水雾。陈建军望着窗外飞逝的竹林，忽然想起十岁那年，他跟邻居家孩子打架，把人推倒在石碾子上。对方家长闹到家里，父亲抄起门后的扁担就要打他，却被母亲死死抱住。
“你护着他？他这野性子不扳过来，将来要吃大亏！”父亲气得浑身发抖，扁担“哐当”砸在地上，震起一片尘土。
那天晚上他躲在柴房哭，父亲却揣着个烤红薯进来了。“疼不疼？”父亲把红薯掰成两半，热气腾腾的甜香漫开来，“爸不是要打你，是怕你以后硬碰硬，没人护着你咋办？”
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