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暮春的雨来得急，刚过未时，留园的青石板就被打湿了，泛着油亮的光。水榭的木窗被雨雾糊了层白，董清婉坐在窗下的案前，手里捏着颗莲子——正是那日鬼子六给她的那颗，壳已被指尖摩挲得光滑，淡青色的皮泛着玉般的润，像块被盘熟了的佩。案上摊着张新裁的雪浪笺，纸边还带着淡淡的檀香味，是她特意从书坊挑的上好宣纸。墨锭在砚台里慢慢转，“沙沙”声混着雨打荷叶的“噼啪”响，像支天然的曲，缠缠绵绵地绕在耳际。
宣纸上只画了半朵荷。花瓣是刚调的嫩粉，笔尖蘸了点胭脂晕在瓣尖，像被朝阳吻过的痕；蕊是研碎的藤黄，点得密密的，像攒了捧碎金。可董清婉总觉得哪里不对，笔锋悬在半空，迟迟落不下去。这荷太“满”了，满得像幅绣绷上的工笔，好看，却没活气，像朵被钉在纸上的假花。
“在想什么？”
鬼子六推门进来时，带了身雨气。月白长衫的肩头洇着片深色，水珠顺着衣料的褶皱往下淌，滴在青石板上，晕开小小的湿痕。他走到她身后，温热的气息漫过来，混着雨的凉和他身上惯有的墨香，像杯刚沏好的雨前龙井。他垂眼看向宣纸，见那半朵荷僵在纸上，忍不住笑：“这荷画了三日，还没成？”
董清婉的指尖在莲子上掐出个浅痕，没回头，声音轻得像被雨打湿的棉：“总觉得少了点什么。”她望着那瓣尖的粉，“太艳了，像刻意堆上去的，少了点……藏的意思。”
他弯腰看了看，发间的水珠落在宣纸上，晕开个比指尖还小的点。忽然取过她的狼毫，在砚台里蘸了点浓墨，手腕轻转，往荷瓣的褶皱里添了几笔阴影。墨色在嫩粉的瓣上漫开，不深，却像给花瓣支了层骨，那瓣竟像被风从背后吹着，微微卷了起来，露着点怯，又藏着点不肯服软的韧。
“你看，”他的气息拂过她的耳，鬓角的碎发蹭着她的颈，痒得她往旁边缩了缩，“巧不在繁，在藏。就像这雨，看着乱，其实每滴都落在该落的地方——叶心的承着，瓣尖的坠着，各有各的去处，才成了这荷塘的景。”
董清婉望着那几笔阴影，忽然笑了。原来她缺的不是色，是“藏”——藏点风的痕，让花瓣有卷的理由；藏点露的润，让蕊尖带点湿的光；藏点说不出的动，让这花看着像下一秒就要颤。她接过笔，往荷梗边添了只虾，虾身用淡墨勾了轮廓，虾须细得像发丝，弯弯曲曲地探向水面，仿佛在试探雨的凉，触到水时还轻轻抖了下。
“这样呢？”她抬眼望他，眸子里映着宣纸上的墨，亮得像落了星。
“妙。”鬼子六替她研墨，墨锭转得匀，砚台里的墨汁泛着层油光，“这虾藏在梗后，既不抢荷的艳，又添了水的灵，像心里的话，没说尽，却比说尽了更动人。”他忽然从怀里掏出个青布小瓷瓶，瓶身上画着朵小小的梅，倒出两颗青梅，递她一颗，“尝尝，张婆婆腌的，酸里带甜，醒神。”
梅子的酸劲窜上舌尖时，董清婉忍不住眯起眼。酸得牙床发颤，却在舌根留了点甘，像含了颗裹着蜜的冰。她忽然想起去年冬天下雪时，自己在院里练剑的模样。那时总觉得招式要刚要直，剑风得够劲，恨不得一剑劈开眼前的雪。白静站在廊下看，说她的剑“太露”，少了点“藏”的巧。如今对着这画，才真正懂了——露十分，不如藏三分，剩下的七分，让看的人自己品，品出来的，才是真。就像这梅，酸得皱了眉，却让人记挂那点回甘。
雨停时，夕阳从云缝里漏出来，给满塘荷叶镀了层金。风一吹，叶上的水珠滚下来，砸在水面，激起的涟漪把金光晃成碎的。董清婉的《雨荷图》已近完成，她望着画里的荷、虾、雨痕，忽然觉得这画比前几日的《荷鹤图》更动人。不是色更艳，是藏的“巧”更真——藏在瓣褶里的风，让荷有了摇的姿；藏在虾眼里的怯，让水有了活的气；藏在墨色里的雨，让纸有了潮的润。她甚至能想象出，风再大些，荷瓣会再卷三分；雨再落些，虾须会再颤两下；连那些淡墨勾的雨痕，都像要顺着纸纹往下淌，滴进案上的砚台里。
“该回去了。”鬼子六替她收画箧，竹制的箧身被摩挲得发亮。他的指尖碰着她的手，像碰着团暖玉，“晚些我让厨房送些莲子羹过去，用今早新采的莲，给你补补。”他的指腹蹭过她的手背，薄茧带着点糙，却暖得让人心头发软，像冬日里拢在袖中的炭。
董清婉点头时，目光落在他的袖口。那里沾着点墨，是刚才替她改画时蹭的，像朵小小的荷，歪歪扭扭的，花瓣还卷着，却比她画的任何一朵都鲜活。她忽然伸手，用指尖蘸了点案上的清水，替他擦那墨痕。指尖擦过他的腕，薄茧蹭着她的指腹，像在说段没说的话，痒得她心尖发颤，却舍不得停。擦到第三下，他忽然反手握住她的手，掌心的热烫得她想缩，却被攥得更紧。
